"До второго шанса не доживает никто..." Проблемы современного восприятия поэзии
Лемара
Яблоки и семь лет в портфеле
"Выкапываешь детство из песочниц" - до чего ёмкий образ! "Не к небу тянешня - к земле!" - точное определение пререходного периода от молодости к старости.
А вот это?
И здесь есть тополь, солнце, дом,
но климат зол и нестабилен,
и бог не красится стыдом -
его давно уже убили.
Не знаю, о чем писал автор, но не про Украину ли эти строки?
А вот какая прелесть!
незатейливый и колючий
дождик лупит синкопами в крышу
то ли сервер почтовый глючит
то ли просто никто не пишет
Эти стихи - одни из моих самых любимых - прозвучали в моем любимом фильме "Когда я стану великаном"
Когда полет парящей в небе птицы
Одною нашей волей будет прерван
Мы в первый миг о том не пожалеем
И лишь потом, как наждаком по нерву,
Раскаянье должно явиться.
Я хочу, чтобы время бежало
Словно быстрые-быстрые лыжи
Проживу я тогда очень мало,
Но зато очень много увижу.
Меня везут как горные спирали
Дороги жизни бесконечно ввысь,
Я не хочу, чтоб люди повторяли:
«Потише лезь, смотри, не оступись».
Ну и как не процитировать одно из самых пронзительных стихотворений современной поэтэссы, которая пишет под псевдонимом "Дана Сидерос"?
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами, прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
И еще одно! Гениально, как по мне, написано!
она приходит, если дело труба, и ясно, кто правит бал
неотвратимая как набат
спокойная, как аббат
в волосах бант
маленькая, грязная -- стыдоба
ненормальная худоба, трещинки на губах
когда она входит, затихает пальба, замолкает мольба
мужчины затыкают орущих баб, выключают гремящий бас
покидают кто дом, кто бар
собираются на площади у столба
или у входа в центральный банк
каждый знает: пришла судьба -- нужно не проебать
они оставляют дома женщин, детей и калек
каждый из них какой-нибудь клерк,
работает в городе много лет
водит древний форд или шевроле,
ковыряется по выходным в земле
ест по утрам омлет, вечером в баре орёт "налей"
пел в группе, но после как-то поблек...
и вот они идут в тишине и мгле,
как косяк дрейфующих кораблей
травы доходят им до колен,
она ведёт их сквозь сизый лес
на обочине трассы среди пыльных стеблей
каждому вручает его билет
из ближайшего города -- на самолёт
на каждом билете -- косая черта
и причудливый красный штамп
каждая точка прибытия -- именно та
где приложение сил даст невиданный результат
воплотится мечта
нужно только выйти на трасу, поймать авто
не думать о том,
как дома будут роптать
заклинать возвратиться, круги топтать
о том, какая под ребрами пустота
улетает один из ста
как всегда, только один из ста
остальные становятся белыми, как береста
теребят рукава пальто
начинают шептать
что ещё будет шанс, что жизнь едва начата
и расходятся по домам,
до второго шанса
не доживает никто
А вот эти строки нигде не публиковались... к сожалению...
Часть недоигранной мелодии,
Остывший желтый серпик месяца.
Потерянный конец истории
Мой ангел скоро перебесится.
Эти стихи прочитала мне одна моя знакомая... Которая никогда их не публиковала... Вот и я никогда не публивоал свои стихи. А тут подумал - какого черта! Так что все, будете в следующем посту... посте... короче, следующий пост - мой сборник стихов!
И не пишите потом, что я не предупреждал.
Чтобы потом не было мучительно больно...
Яблоки и семь лет в портфеле
"Выкапываешь детство из песочниц" - до чего ёмкий образ! "Не к небу тянешня - к земле!" - точное определение пререходного периода от молодости к старости.
А вот это?
И здесь есть тополь, солнце, дом,
но климат зол и нестабилен,
и бог не красится стыдом -
его давно уже убили.
Не знаю, о чем писал автор, но не про Украину ли эти строки?
А вот какая прелесть!
незатейливый и колючий
дождик лупит синкопами в крышу
то ли сервер почтовый глючит
то ли просто никто не пишет
Эти стихи - одни из моих самых любимых - прозвучали в моем любимом фильме "Когда я стану великаном"
Когда полет парящей в небе птицы
Одною нашей волей будет прерван
Мы в первый миг о том не пожалеем
И лишь потом, как наждаком по нерву,
Раскаянье должно явиться.
Я хочу, чтобы время бежало
Словно быстрые-быстрые лыжи
Проживу я тогда очень мало,
Но зато очень много увижу.
Меня везут как горные спирали
Дороги жизни бесконечно ввысь,
Я не хочу, чтоб люди повторяли:
«Потише лезь, смотри, не оступись».
Ну и как не процитировать одно из самых пронзительных стихотворений современной поэтэссы, которая пишет под псевдонимом "Дана Сидерос"?
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами, прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
И еще одно! Гениально, как по мне, написано!
она приходит, если дело труба, и ясно, кто правит бал
неотвратимая как набат
спокойная, как аббат
в волосах бант
маленькая, грязная -- стыдоба
ненормальная худоба, трещинки на губах
когда она входит, затихает пальба, замолкает мольба
мужчины затыкают орущих баб, выключают гремящий бас
покидают кто дом, кто бар
собираются на площади у столба
или у входа в центральный банк
каждый знает: пришла судьба -- нужно не проебать
они оставляют дома женщин, детей и калек
каждый из них какой-нибудь клерк,
работает в городе много лет
водит древний форд или шевроле,
ковыряется по выходным в земле
ест по утрам омлет, вечером в баре орёт "налей"
пел в группе, но после как-то поблек...
и вот они идут в тишине и мгле,
как косяк дрейфующих кораблей
травы доходят им до колен,
она ведёт их сквозь сизый лес
на обочине трассы среди пыльных стеблей
каждому вручает его билет
из ближайшего города -- на самолёт
на каждом билете -- косая черта
и причудливый красный штамп
каждая точка прибытия -- именно та
где приложение сил даст невиданный результат
воплотится мечта
нужно только выйти на трасу, поймать авто
не думать о том,
как дома будут роптать
заклинать возвратиться, круги топтать
о том, какая под ребрами пустота
улетает один из ста
как всегда, только один из ста
остальные становятся белыми, как береста
теребят рукава пальто
начинают шептать
что ещё будет шанс, что жизнь едва начата
и расходятся по домам,
до второго шанса
не доживает никто
А вот эти строки нигде не публиковались... к сожалению...
Часть недоигранной мелодии,
Остывший желтый серпик месяца.
Потерянный конец истории
Мой ангел скоро перебесится.
Эти стихи прочитала мне одна моя знакомая... Которая никогда их не публиковала... Вот и я никогда не публивоал свои стихи. А тут подумал - какого черта! Так что все, будете в следующем посту... посте... короче, следующий пост - мой сборник стихов!
И не пишите потом, что я не предупреждал.
Чтобы потом не было мучительно больно...