Про любовь и кровь
Во дворе под липой сидит бабуня. Теребит передник, уйдя в раздумья. На коленях старость - слепая лгунья, чистит в миску горох. Упадёт горошина, сердце стукнет. Отболевшей раной в душе аукнет, надоевшей веной висок распухнет. Вырвет из горла вздох.
Помнишь, Наденька, было лето. Догоняли тебя рассветы. Ты бежала по свету где-то. В лёгком платье, что солнца свет. Ты вплетала в косички травы. И был взгляд твой слегка лукавым. Ну а как ты стихи читала… Помнишь, Наденька? Или нет?
Всё не то теперь - день угасший, взгляд уставший и сад опавший. Как без вести давно пропавший. Затоптавший свой долгий след.
Расплетутся твои косички, разлетятся твои сестрички, разбредутся твои кавычки. Запятыми пойдут гулять. А вернутся назад лишь точки, сиротинушки-одиночки. И оставят пустые строчки, и исчезнут как ер и ять.
Засмеётся скрипуче старость. Что тебе для себя осталось? Тишина, пустота, усталость. Долгий взгляд да густая кровь.
Знаешь, старость, а ты попалась. Как бы громко ты не смеялась, как бы сильно ты не старалась. Рифма к крови всегда любовь.
И горошины в междустрочия упадут, белизну раскурочивая. И из них прорастут многоточия, и продолжится строчка вновь…