Jun 27, 2010 22:44
Привет.
Я здоров, здоров ли ты.
Бабочка на моей кухне напомнила мне, что вот уже скоро год, как я поселился здесь. Столь незаметно прошел он, присоединившись к ушедшему. Я не писал тебе долго, извинений не прошу, однако вину за собой признаю, давай же отчасти искуплю ее.
Песчаная буря на горизонте, скоро она обнимет мой дом; я все так же живу на холме, так что вижу ее издалека. В этом году бури миновали места, где я бывал, приходя сразу вслед за моими отъездами, ломая деревья и выкорчевывая виноградники.
Виноград взращенный моим отцом заболел, как будто вслед за ним. Я был там недолго, город все так же прекрасен, отец же мой увядает. В мой отъезд он со мной попрощался, потому как даже если будет жив в другой раз, сказать мне что-либо уже не сможет. Сейчас пью последний его подарок - вино, что зрело в погребе несколько лет. Полагаю, что через несколько лет мне самому стоит заняться винорадниками. Хотя б в память.
Остальные дела идут без неудач, вот только дальние разъезды опустошили кошелек, потому в ближайшие месяцы мне придется от них воздержаться. Осенью же, как уберут последний урожай, дела настоятельно призовут меня на Север, ты знаешь, - где я родился. Сколь не жаль мне рвать с ним, однако пора. Пора съездить, отдать долги, продать все что есть.
Столь далеко в будущем мне это видится, хотя до него каких-то несколько месяцев.
Я пишу тебе так сумбурно, сам осознавая убогость своего слога, потому как внутренний разлад все еще меня не покинул, а какая-то внутренняя спешка не позволяет мне отложить это письмо на более спокойное время. Потому я прошу тебя не хранить это письмо в своих архивах, дабы никто кроме тебя не разочаровался в моей риторике. Ты же меня простишь.
Будь здоров.