"Стать взрослым" [2]
Кекеке. Забавно. Скоро уже и тридцон замаячит на горизонте, а тема взросления по-прежнему актуальна.
* * *
Сегодня я нашла свой личный дневник 2007-го года выпуска. Свит сикстин. Или не совсем свит. Что порадовало, так это грамотно составленные предложения. Просранный писательский талант! (шутка). Что не порадовало - содержание. Маниакально-депрессивное. Сначала все хорошо. Потом все ошээээнь плохо. А потом опять слишком хорошо. И снова все эти страдания. Хто я, што я (ничего не меняется с годами). И любооооооофф. Или нелюбофф. Непонятно. А вот это даже повеселило. В какой-то момент записи обрываются. И прям хочется взрослой рукой (и уже не таким красивым почерком) добавить: он стал жирным и все такой же нарциссичный мудак, чего же ты так убивалась? А потом сжечь этот неудавшийся ежедневник.
* * *
А вообще да... Стану ли я когда-нибудь большим? Риторический вопрос. "Мы дети деаяностых". Или не девяностых? Непонятно. Миллениалы-бумеры-зумеры-еще какие-нибудь -меры? Не знаю, я плохо разбираюсь в этой высосанной из пальца классификации. Я вижу рядом с собой много людей, которые все еще где-то между "шестой бээээ" и всей этой ответственностью и важностью. "Страшно, что взрослые теперь мы". Все поколения испытывали такие же чувства? Непонятно. Вряд ли.
* * *
7-й день нового года. Все еще это постновогоднее состояние предвкушения чего-то эдакого. Все еще это наивное целеполагание. Ну кто знает, может на этот раз все наконец и получится? Обустраиваю себе "рабочее место" дома. Чтобы прям все было супер-удобно, красиво и уютно. Это вдохновляет, успокаивает и самую малость клонит в сон. А завтра маленький шажок из зоны комфорта - иду на мастер-класс по рисованию. Немного тревожно, если честно. Пожалуй, дело в том, что своего внутреннего художника я все еще никак не пробудила до конца. А хотелось бы. И это так важно для меня. Ах да, нашла вот еще рисунки периода 13-14 года. Много откровенно неудачных. Но... Тогда я, конечно, хотя бы делала что-то почти каждый день. Потом вот на курсы пошла. А потом надолго забила. А, возможно, стоит вернуться к истокам. Было же хорошо.
Ну в общем ничего нового. Столькому хочется научиться и сделать. И одновременно как-то то лениво, то слишком... Много быта? (нет, это все какая-то фигня). Перфекционизм и прокрастинация мое все. Сами понимаете, такое себе сочетание.
Первые три месяца моей счастливой безработности я, кажется, только вообще понимала, что "никуда не надо утром" и училась жить как-то "свободно". И, по-моему, только сейчас начинаю использовать эту уникальную возможность по назначению. Ну, посмотрим. В любом случае наконец-то я чувствую какое-то принятие себя что ли. Может это и есть "взросление"? Ну помимо всей этой ответственности и блаблабла. Уже понимаешь, что не нужно никому соответствовать, не нужно ни за кем гнаться. Чувствуешь свою самоценность, слабость и силу. Знаешь, куда посылать токсичных людей. Пьешь дорогой алкоголь, кушаешь хороший сыр. Можешь обсудить тему секса без хиха-хаха. И всякое такое лощаде. Но все так же можешь целую ночь играть в симс 2 и хочешь пойти на концерт любимой группы из 2007-го. Прекрасно. И все еще по-прежнему совсем будто бы не знаешь, кто ты. И кем все-таки хочешь стать, когда вырастешь.
* * *
Стать взрослым значит жить в чужом городе.
с той, кто хочет родить от тебя в следующем году
Иметь возможность выбирать: растить ли бороду.
Выгребать очистки из раковины рукой и готовить еду.
И покупать что-нибудь к чаю. Заходить в аптеку.
Может, заглянуть по дороге в книжный.
Другие женщины в метро, давление, лето
чуть пьянства, больница, смерть дальше и ближе.
Мне 20, глянь, я уже совсем взрослый
у меня уже простатит от инфекций.
Скоро будет с работы. Ей со мной просто.
чуть не забыл: купи хлеба и специй.
Стать взрослым значит жить в чужом городе
И, стоя с банкой тушенки в длинной очереди
Безуспешных людей в магазине эконом-класса,
Думать о пошлом. Чуть взгрустнешь - напиваться
И знать несколько средств, как лечить похмелье,
А еще зимой ходить без подштанников
И точно знать, куда едет этот троллейбус
И уметь одной рукой расстегивать бюстгальтер
Посылать исключительно на хуй, а не в жопу
Не имея дырок на черных носках
Считать себя одиноким, все время хотеть все бросить
И ждать девочку, которая родит мне слона.
Ночные грузчики.
* * *
Сегодня я нашла свой личный дневник 2007-го года выпуска. Свит сикстин. Или не совсем свит. Что порадовало, так это грамотно составленные предложения. Просранный писательский талант! (шутка). Что не порадовало - содержание. Маниакально-депрессивное. Сначала все хорошо. Потом все ошээээнь плохо. А потом опять слишком хорошо. И снова все эти страдания. Хто я, што я (ничего не меняется с годами). И любооооооофф. Или нелюбофф. Непонятно. А вот это даже повеселило. В какой-то момент записи обрываются. И прям хочется взрослой рукой (и уже не таким красивым почерком) добавить: он стал жирным и все такой же нарциссичный мудак, чего же ты так убивалась? А потом сжечь этот неудавшийся ежедневник.
* * *
А вообще да... Стану ли я когда-нибудь большим? Риторический вопрос. "Мы дети деаяностых". Или не девяностых? Непонятно. Миллениалы-бумеры-зумеры-еще какие-нибудь -меры? Не знаю, я плохо разбираюсь в этой высосанной из пальца классификации. Я вижу рядом с собой много людей, которые все еще где-то между "шестой бээээ" и всей этой ответственностью и важностью. "Страшно, что взрослые теперь мы". Все поколения испытывали такие же чувства? Непонятно. Вряд ли.
* * *
7-й день нового года. Все еще это постновогоднее состояние предвкушения чего-то эдакого. Все еще это наивное целеполагание. Ну кто знает, может на этот раз все наконец и получится? Обустраиваю себе "рабочее место" дома. Чтобы прям все было супер-удобно, красиво и уютно. Это вдохновляет, успокаивает и самую малость клонит в сон. А завтра маленький шажок из зоны комфорта - иду на мастер-класс по рисованию. Немного тревожно, если честно. Пожалуй, дело в том, что своего внутреннего художника я все еще никак не пробудила до конца. А хотелось бы. И это так важно для меня. Ах да, нашла вот еще рисунки периода 13-14 года. Много откровенно неудачных. Но... Тогда я, конечно, хотя бы делала что-то почти каждый день. Потом вот на курсы пошла. А потом надолго забила. А, возможно, стоит вернуться к истокам. Было же хорошо.
Ну в общем ничего нового. Столькому хочется научиться и сделать. И одновременно как-то то лениво, то слишком... Много быта? (нет, это все какая-то фигня). Перфекционизм и прокрастинация мое все. Сами понимаете, такое себе сочетание.
Первые три месяца моей счастливой безработности я, кажется, только вообще понимала, что "никуда не надо утром" и училась жить как-то "свободно". И, по-моему, только сейчас начинаю использовать эту уникальную возможность по назначению. Ну, посмотрим. В любом случае наконец-то я чувствую какое-то принятие себя что ли. Может это и есть "взросление"? Ну помимо всей этой ответственности и блаблабла. Уже понимаешь, что не нужно никому соответствовать, не нужно ни за кем гнаться. Чувствуешь свою самоценность, слабость и силу. Знаешь, куда посылать токсичных людей. Пьешь дорогой алкоголь, кушаешь хороший сыр. Можешь обсудить тему секса без хиха-хаха. И всякое такое лощаде. Но все так же можешь целую ночь играть в симс 2 и хочешь пойти на концерт любимой группы из 2007-го. Прекрасно. И все еще по-прежнему совсем будто бы не знаешь, кто ты. И кем все-таки хочешь стать, когда вырастешь.
* * *
Стать взрослым значит жить в чужом городе.
с той, кто хочет родить от тебя в следующем году
Иметь возможность выбирать: растить ли бороду.
Выгребать очистки из раковины рукой и готовить еду.
И покупать что-нибудь к чаю. Заходить в аптеку.
Может, заглянуть по дороге в книжный.
Другие женщины в метро, давление, лето
чуть пьянства, больница, смерть дальше и ближе.
Мне 20, глянь, я уже совсем взрослый
у меня уже простатит от инфекций.
Скоро будет с работы. Ей со мной просто.
чуть не забыл: купи хлеба и специй.
Стать взрослым значит жить в чужом городе
И, стоя с банкой тушенки в длинной очереди
Безуспешных людей в магазине эконом-класса,
Думать о пошлом. Чуть взгрустнешь - напиваться
И знать несколько средств, как лечить похмелье,
А еще зимой ходить без подштанников
И точно знать, куда едет этот троллейбус
И уметь одной рукой расстегивать бюстгальтер
Посылать исключительно на хуй, а не в жопу
Не имея дырок на черных носках
Считать себя одиноким, все время хотеть все бросить
И ждать девочку, которая родит мне слона.
Ночные грузчики.