Борис Маслов. Одно стихотворение
Был у меня друг - Борька Маслов. Сорок лет почти. Года с 1974-го. Писал он стихи, всё время норовил мне их прочесть, поскольку в том городишке, где он жил и где я родился, других читателей, в общем-то и быть не могло.
А я манкировал его стихи, говорил ему в 10-м классе:
-- Борь, ну ты троечник, книжек не читаешь умных, какие ты можешь написать стихи, кроме фигни?
Хотя, надо сказать, по-русски писал он вполне грамотно, грамотнее даже многих, окончивших даже гуманитарные вузы.
В приводимом ниже стихотворении я исправил только несколько знаков препинания.
Прошли десятилетия. Встречались мы редко, только когда я приезжал в городок, где продолжал жить Борька. В 2005 году он мне подарил свою книжку "Улица Счастья" карманного формата на 56 страниц. Жил он один, в запущенной квартире с несколькими кошками и характерным запахом, и единственное, что имел, -- это многотысячный долг перед жилкомхозом (а мать его умерла в 2002-м). В 2013 году Борька как-то неожиданно застрелился из револьвера. От безысходности. К жизни он как-то не был приспособлен.
Вчера я открыл наконец его книжку и прочел одно стихотворение. Пятая строчка снизу меня поразила.
Пьяный, голодный, замёрзший стою.
Матери только и нужен.
Мам, интересно, сегодня в раю
Что у вас там на ужин?
Как же любить тебя поздно теперь.
Поздние слёзные ливни.
Где схоронила ты мой револьвер?
Слышишь, сейчас же верни мне!
Мам, просто так я спросил, ерунду.
Так просто, не намекая.
Лишь любопытно: завтра в аду
Каша на завтрак какая?
Нужен домой согревающий кросс.
Встретит, поластится киса.
Думаю, вправе задать я вопрос:
Бог пред тобой извинился?
Надо бежать! Нехороший озноб!
А не стоять отрешённо.
Сразу не понял: откуда сугроб?
Надо же, из капюшона...