Не то, что, блядь, 8 Марта.
В преддверии поездки в Швецию нервенно подсчитала имеющиеся на гора финансовые средства. Средствов, несмотря на то, что их было, хватает впритык. В смысле, на Швецию/Финляндию/детские путевки/Константиновую косуху и Турцию. По этому поводу, вместо того, чтобы, как это свойственно мне, ринуться в поисках очередной 187-ой подработки на душу населения, почему-то впала в мандраж и начала параноидально экономить.
Все-таки отсутствие ежедневного подвоза наркотиков гормонов в организм пагубно влияет на мое самосознание. Первым делом перешла на более легкие, и, соответственно, более дешевые сигареты с игривым названием "Kiss". В итоге наблюдала совершенно феерическую картину: нахожусь я в комнате. Белье глажу. Слышу звук отпираемой входной двери, выбегаю и стекленею: на лестничной клетке, мечтательным взором вперившись вдаль стоит дивный мой Мышьюсимец. С моей сигаретой в зубах. Незажженной, правда. Потом берет ее двумя пальчиками, открывает ротишко и типа "выпускает дым". Научился, блин. Всего-то пару раз выбежал на лестничную клетку, где я курила. Мне-то показалось, что я его молниеносно направила в родные пенаты напутственным шлепком, но, оказывается, ему этого времени вполне хватило, чтобы запомнить. :( Смешной он все-таки, Мышьюсимец. А ту пачку сигарет, которую он распотрошил, я в итоге так и не нашла. Вперед мне наука - нефиг класть сигареты куда-нибудь, окромя как на холодильник. Все остальные места Мышьюсимец постигает без труда. Впрочем, я еще внутри видака не смотрела - в последний раз я обнаружила там мою сберкнижку.
Далее, наотрез отказалась идти на встречу одноклассников.
В перспективе собираюсь направить Супруга недобрым тихим словом с традиционными посиделками в кабаке на МЖД.
Следующим пунктом, по логике, должна быть распродажа шубных запасов, хранящихся в гараже с Времен Очаковских и Покоренья Крыма, но, боюсь, на это лежалое барахло вряд ли кто-то польстится. Впрочем, можно устроить какую-нибудь показательную порку детей распродажу сонма ноутбуков, пылящихся в разных местах нашей квартиры. Со сходным результатом.
Моя крыша едет настолько, что я уже брожу по дому, и завтра планирую тотальный разбор шкафов на предмет чего бы продать выбросить.
Что у меня есть еще чего-не-жалко? Золото-брульянты, которые с упорством, достойным лучшего применения, мне периодически дарят многочисленные родственники. Но их почему-то жалко. Хотя пользы с них никакой, однако традиционная передача всего этого барахла бабушке на хранение в период отпуска как-то уже даже и обязательна. Вроде как. Ну не ношу я всех этих цепочечек, колечечек, сережечек, кулончиков и диадемочек. Бабушка обливается крокодильими слезами при воспоминании о количестве наследного "Золотого запаса", который ей уже "не по возрасту", а дура-внучка имеет наглость не ценить драгметаллы.
И, уж конечно, золотые запасы в виде многочисленных Мужниных книжечек. Убью разом двух зайцев: и место освобожу, и намечающуюся брешь в бюджете прикрою. Только вот, подозреваю, что третьим убитым зайцем буду я сама. А это, как вы понимаете, в мои планы не входит.
На бешенный приток финансовых средств в результате продажи Мужниной Нетленки лично я надеяться ужо перестала. Я смирилась с тем, что оборона Севастополя будет Трудом Всей Его Жизни, и загонит Он эту свою нетленку за невротебенные бабки где-нибудь в районе глубокой старости, и вырученных финсредств аккурат хватит мне на достойные похороны. Ваганьково и Красная Площадь как место захоронения, правда, сомнительны, но вот на какое-нибудь Хуево-Кукуево Хованское вполне может и получиться.
И - что смешно - нельзя сказать, чтоб денег нам не хватало. Но я могу до бесконечности махать перед собственным носом собственными заначками - этот номер почему-то не проходит.
... Честно говоря, подходить с таким настроением к 8 Марта - это, как минимум, наплевать в душу покойным Кларе Цеткин и Розе Люксембург.
8 Марта женщина должна отоспаться - раз.
Потратить 2-3 часа на макияж - два.
Сходить в кабак - три.
Раскрутить мужика на ба-а-а-а-а-альшой букет - четыре.
Накапризничаться всласть - пять.
Стрясти с мужчины какой-нибудь подарок типа Форда Мандео в красном цвете и с белым плюшевым мишкой на лобовом стекле вечернего платья с люрексом или, на худой конец, кольцо с брульянтом - шесть.
Огрести Ночь Любви - семь.
Нажраться до икоты и эту самую Ночь Любви ни фига не запомнить - восемь.
Вроде ничего не упустила.
Но вместо всего этого я, например, в этом году 8 Марта поеду покупать сыну косуху.
Пришибу Мужа за растрату, если Ему взбредет в голову подарить мне цветы.
Страшно и навсегда обижусь, если Ему это в голову НЕ придет.
Под девизом: "Сегодня, блядь, 8 Марта!" заставлю Супруга разобраться, наконец, у себя в шкафу, и выгнать оттуда солдата со шпорами, который, несомненно, там скрывается.
Во всю эту какофонию надо куда-то впихнуть поздравление маменьки и объяснение себе, что тот крем от морщин, который я ей купила, мне лично некоторым образом рановато пользовать.
Словом, дел - непочатый край.
... Перечитывая написанное, понимаю, что что-то во всей этой стройной картине мироздания как-то неправильно. Но вот что - понять не могу.
Все-таки отсутствие ежедневного подвоза наркотиков гормонов в организм пагубно влияет на мое самосознание. Первым делом перешла на более легкие, и, соответственно, более дешевые сигареты с игривым названием "Kiss". В итоге наблюдала совершенно феерическую картину: нахожусь я в комнате. Белье глажу. Слышу звук отпираемой входной двери, выбегаю и стекленею: на лестничной клетке, мечтательным взором вперившись вдаль стоит дивный мой Мышьюсимец. С моей сигаретой в зубах. Незажженной, правда. Потом берет ее двумя пальчиками, открывает ротишко и типа "выпускает дым". Научился, блин. Всего-то пару раз выбежал на лестничную клетку, где я курила. Мне-то показалось, что я его молниеносно направила в родные пенаты напутственным шлепком, но, оказывается, ему этого времени вполне хватило, чтобы запомнить. :( Смешной он все-таки, Мышьюсимец. А ту пачку сигарет, которую он распотрошил, я в итоге так и не нашла. Вперед мне наука - нефиг класть сигареты куда-нибудь, окромя как на холодильник. Все остальные места Мышьюсимец постигает без труда. Впрочем, я еще внутри видака не смотрела - в последний раз я обнаружила там мою сберкнижку.
Далее, наотрез отказалась идти на встречу одноклассников.
В перспективе собираюсь направить Супруга недобрым тихим словом с традиционными посиделками в кабаке на МЖД.
Следующим пунктом, по логике, должна быть распродажа шубных запасов, хранящихся в гараже с Времен Очаковских и Покоренья Крыма, но, боюсь, на это лежалое барахло вряд ли кто-то польстится. Впрочем, можно устроить какую-нибудь показательную порку детей распродажу сонма ноутбуков, пылящихся в разных местах нашей квартиры. Со сходным результатом.
Моя крыша едет настолько, что я уже брожу по дому, и завтра планирую тотальный разбор шкафов на предмет чего бы продать выбросить.
Что у меня есть еще чего-не-жалко? Золото-брульянты, которые с упорством, достойным лучшего применения, мне периодически дарят многочисленные родственники. Но их почему-то жалко. Хотя пользы с них никакой, однако традиционная передача всего этого барахла бабушке на хранение в период отпуска как-то уже даже и обязательна. Вроде как. Ну не ношу я всех этих цепочечек, колечечек, сережечек, кулончиков и диадемочек. Бабушка обливается крокодильими слезами при воспоминании о количестве наследного "Золотого запаса", который ей уже "не по возрасту", а дура-внучка имеет наглость не ценить драгметаллы.
И, уж конечно, золотые запасы в виде многочисленных Мужниных книжечек. Убью разом двух зайцев: и место освобожу, и намечающуюся брешь в бюджете прикрою. Только вот, подозреваю, что третьим убитым зайцем буду я сама. А это, как вы понимаете, в мои планы не входит.
На бешенный приток финансовых средств в результате продажи Мужниной Нетленки лично я надеяться ужо перестала. Я смирилась с тем, что оборона Севастополя будет Трудом Всей Его Жизни, и загонит Он эту свою нетленку за невротебенные бабки где-нибудь в районе глубокой старости, и вырученных финсредств аккурат хватит мне на достойные похороны. Ваганьково и Красная Площадь как место захоронения, правда, сомнительны, но вот на какое-нибудь Хуево-Кукуево Хованское вполне может и получиться.
И - что смешно - нельзя сказать, чтоб денег нам не хватало. Но я могу до бесконечности махать перед собственным носом собственными заначками - этот номер почему-то не проходит.
... Честно говоря, подходить с таким настроением к 8 Марта - это, как минимум, наплевать в душу покойным Кларе Цеткин и Розе Люксембург.
8 Марта женщина должна отоспаться - раз.
Потратить 2-3 часа на макияж - два.
Сходить в кабак - три.
Раскрутить мужика на ба-а-а-а-а-альшой букет - четыре.
Накапризничаться всласть - пять.
Стрясти с мужчины какой-нибудь подарок типа Форда Мандео в красном цвете и с белым плюшевым мишкой на лобовом стекле вечернего платья с люрексом или, на худой конец, кольцо с брульянтом - шесть.
Огрести Ночь Любви - семь.
Нажраться до икоты и эту самую Ночь Любви ни фига не запомнить - восемь.
Вроде ничего не упустила.
Но вместо всего этого я, например, в этом году 8 Марта поеду покупать сыну косуху.
Пришибу Мужа за растрату, если Ему взбредет в голову подарить мне цветы.
Страшно и навсегда обижусь, если Ему это в голову НЕ придет.
Под девизом: "Сегодня, блядь, 8 Марта!" заставлю Супруга разобраться, наконец, у себя в шкафу, и выгнать оттуда солдата со шпорами, который, несомненно, там скрывается.
Во всю эту какофонию надо куда-то впихнуть поздравление маменьки и объяснение себе, что тот крем от морщин, который я ей купила, мне лично некоторым образом рановато пользовать.
Словом, дел - непочатый край.
... Перечитывая написанное, понимаю, что что-то во всей этой стройной картине мироздания как-то неправильно. Но вот что - понять не могу.