Jul 15, 2013 15:10
Все пишущие что-либо граждане стремятся обрести свою литсреду. Толпы поэтов, прозаиков и к ним приравненных литераторов перемещаются в поисках среды на большие расстояния, как верблюды во время гона. И в конце концов, они её находят. Свою, родную, близкую, не ту, так эту, не тут, так там. Находят и с восторгом погружаются в неё и в ней растворяются. Правда, есть, говорят, какие-то два-три литературных урода, которые не то что о среде, о Пятнице могут только мечтать. Но они и о нём не мечтают. Потому что неспособны. Потому что уроды. Во всяком случае, с точки зрения среды.
абзац,
мисли,
лит