(no subject)

[a_g_popov]

МЕСТНЫЙ ГЕНИЙ

Мой город в дождь осенний,
В пургу и в летний зной
Не оставляет гений,
Бредет по мостовой.

Кружится или тает
По воле Божьей снег -
Судьбу свою читает
Прохожим человек.

Он автор трех романов,
Он носит их с собой.
Он зол на графоманов,
А сам он не такой.

Рассказывает снова,
Качает головой,
Что он рождён для слова,
Для славы мировой.

Зайдет в Союз писателей,
В редакции газет,
Пошлёт там всех по матери,
Пошлют его в ответ.

Готов дойти до драки -
Попробуй удержи.
Бездарные писаки!
Придворные чижи!

Придворные кукушки
Тошнит от ваших фраз!
Я, как Толстой и Пушкин,
Всё напишу за вас.

Бросайте ваши перья,
Напрасные труды -
Нет к серости доверья,
Придворные дрозды!

У вас не ум, а ксерокс -
Так всех развеселит,
Что улыбнётся серость -
Вахтер и инвалид.

Подумают: «Известно,
Проблемы с головой».
И плюнет гений местный
От скуки мировой.