Снова-здорова или Добро пожаловать в будни офисного трудяги.
К концу дня не могу обнаружить ни одной мысли в голове. А так хочется писать. В течение дня - так хочется. Столько всего находится, о чем можно было бы написать. Но возвращаюсь домой, и всё мысли делают себе харакири. Не готовлю, не убираюсь, не общаюсь с друзьями, не пишу. Мужчина жуёт гренки, им же приготовленные, на мебели слои пыли и наслоения кругов от кружек, друзья, похоже, забывают обо мне, а в голове пусто. И это за неделю. Вот сколько надо, что бы всё, что ты выстраивал на протяжении года, разрушилось. Семь дней. Сто шестьдесят восемь часов. Десять тысяч восемьдесят минут. Дальше не считала. Не соображу уже дальше секунд. Зато я быстро вошла в такой график. Раз - и я уже встаю в чёртовы семь часов утра. Раз - и я уже жмусь в потном общественном транспорте. Раз - и в полночь я уже сплю. Я сплю в полночь?! Что б их всех! Я встаю в семь утра?! Где мой матерный словарь?! Выдрать бы кого-нибудь за всё это, да вот некого…