Петербургский дневник
Под ногами хрустит стекло. Иду мимо Думской в три часа ночи. Настроение приподнятое - только что в заведении на Гороховой назревала драка, а я её разрулил. То, что для Гороховой из ряда вон, для Думской событие рядовое. Драки здесь каждую ночь, а иногда и перестрелки случаются. Со стороны Ломоносова дежурит полиция. Недовольные крики желающих попасть в злачные места сливаются с воплями тех, кого уже выгнали наружу. Вереница такси без устали обновляет чехарду лиц. Беру в круглосуточном маленький коньяк и шоколадку. Пить не хочу. Хочу встретить рассвет на набережной. Конец августа, к утру всё стынет, коньяк может пригодиться.
По другую сторону Невского тихо. Марсово поле окутано туманом. Это туман войны. Где-то в глубине поля горит Вечный огонь, он и нагревает воздух. Сквозь зыбкое облако куда-то бредут люди, раздаётся смех, кто-то бьёт по струнам акустической гитары.
На берегу уже разматывают лески рыбаки, но ещё обнимаются парочки. Сажусь на гранит в устье Зимней Канавки, напротив Петропавловки. Листаю треки в плеере, ищу подходящий. Небо у Финбана начинает светлеть. Совсем не холодно. В 5:10 сводят мост Александра Невского и я вызываю такси.
На следующий день идём в MOD на ПТВП. "Конец прекрасной эпохи" - написано на афишах. Клуб, проработав на канале Грибоедова 12 лет, переезжает куда-то на Арсенальную. Очередь на вход длинная. Вспоминаю про вчерашний коньяк, который не пригодился. Достаю из кармана, предлагаю Саше.
- Шоколадку?
- Давай! Ух, очень жёсткий - кривится Саша.
Передаю пузырёк Насте. От шоколада Настя отказывается. - Не нужно, очень мягкий коньяк - отвечает звонким голосом.
"Интересно..." - думаю я и пробую сам.
На входе Саша задерживается, чтобы купить билет. Оплату принимают на карту по номеру телефона. Пока он помогает кому-то сделать перевод, организатор прячет бумажку с цифрами. Всё - sold out! Только что вошедшие разочарованы и недовольны. Я готовлюсь вступать в переговоры, но...
- Я вам уже перевёл - показывает экран Саша.
- Ладно, проходи.
Хорошая память! В основном зале не протолкнуться. Перемещаемся в бар. Сидим на большом красном диване, Настя щелкает затвором плёночного фотоаппарата. Вспоминаем, кто сколько раз был в Моде. Я только шесть, но признаю, что место знаковое.
- А помнишь, на Кураре у тебя телефон вылетел из кармана?
- Да! Ползаю по полу, ищу его. Народ фонариками светит. А Тёма говорит: "Пойдём в бар!". Типа, зальём горе.
- На самом деле, мне одна девочка сказала на ухо, что телефон нашли и отдали бармену. Бармен спрашивает Сашу: "А что у вас на экране?". А он такой - ромашки!
Сразу после первых песен нежные и случайные люди покидают танцпол. Остаются только закалённые. Цепляю на руку гоупро, идём внутрь. Слэм, стэйдж-дайвинг, крауд-сёрфинг - народ активно спорит с гравитацией. Замечаю, что Саша зазернился в первых рядах.
- Давай, лезь на сцену!
- Я вот думаю.
- Сниму тебя на видео
Это решающий аргумент. Вообще, я хочу сделать концертный клип. Лучше всего на "В нирване". Но именно на этой песне Лёха Никонов сам прыгает в зал. Сначала вытаскивают его, потом микрофон. Музыканты играют пару лишних квадратов.
- Мод, обх**ривайтесь! - призывает Лёха.
На сцену выскакивает девица, прижимается к нему и проводит языком по потной щеке.
Ловлю себя на мысли, что впервые наблюдаю пресловутый "sex, drugs and rock'n'roll" в чистом виде.
С концерта выходим мокрые до нитки. Моя футболка отяжелела и болтается как бамбуковая штора. Через полчаса последняя электричка с Финляндского. Саше на север, мне на восток. Сквозь арку попадаем в Шведский переулок. Всегда заказываю такси сюда, потому что дешевле. Смотрю на экран, у нас шесть минут.
- Заскочим куда-нибудь?
- Вообще не вопрос.
В переулке три заведения. Права на ошибку нет, но полагаюсь на интуицию.
Интерьер пафосный, персонала не видно. На табурете сидит юноша лет 18. Оказывается, он бармен.
- Уважаемый, мы хотим выпить пару шотов чего-то вкусного. Может, настойки делаете?
- Делаем - подтверждает юноша, и открыв загадочную дверцу где-то под баром, оглашает: - хреновуха, арониевая, лимончелло, оранжелло, лимончелло со сливками...
Слушать список целиком нет времени. Из неуклюжей белой канистры лимончелла со сливками переливается в изящные тонкие рюмки.
В лёгком нетерпении Саша отбивает дробь банковской картой.
- Прошу вас, уберите карту - примиряюще произносит бармен.
- Тём, у тебя есть налик? - спрашивает Саша.
- Блин, Саш, какой-же ты чугунный. Неужели не понял, что нас угощают? - удивляюсь я.
Лимончелла превосходна. Смотрю на экран, такси заезжает в Шведский переулок.
- Там целый микроавтобус приехал. Давай ещё по одной.
- Успеем?
- Переулок узкий, кругом дипломатические тачки. Три минуты разворачиваться будет.
- Арониевую?
- Точно!
Загадочная арония ещё вяжет на языке, а мы уже в такси. Скользим по мостам: Садовый, Пантелеймоновский, Литейный.
- Убежали быстро, с Настей не попрощались - переживает Саша - она не пропадёт там?
- Она не пропадёт. Ты лучше про себя подумай. Помнишь, как в прошлый раз было?
В июне из-за аварии на железной дороге отменили последнюю электричку .
- Прошлый раз я хорошо помню. Я вышел к Неве, смотрел на проходящие парусники. Прекрасно провёл время.
Я слушаю Сашу и украдкой листаю телефон. Беспокоит один вопрос.
- Офигеть!
- Что?
- Оказывается, арония это черноплодка.
На вокзале Сашина электричка отправляется первой. Стою у вагона, говорю с ним через окно. В последнюю минуту нужно сказать самое важное, поэтому зову в Тверь. Состав трогается. Саша просовывает руку в форточку: - Ты лучший!
Отбиваю ему пять. Иду по перрону обратно.
Мимо проезжает головной вагон, машинист в открытом окне напряжённо смотрит вперёд.
- Счастливой вам дороги! - неожиданно для себя говорю я.
- Спасибо вам большое!
Разве можно так отвечать выпившему человеку? Сказал бы просто: "спасибо". Так нет же: "Вам!","Большое!". Дыхание перехватывает от умиления. Сажусь на скамейку под ёлками, жду свою электричку. Я знаю, за что люблю этот город, но не понимаю, за что он так любит меня.
По другую сторону Невского тихо. Марсово поле окутано туманом. Это туман войны. Где-то в глубине поля горит Вечный огонь, он и нагревает воздух. Сквозь зыбкое облако куда-то бредут люди, раздаётся смех, кто-то бьёт по струнам акустической гитары.
На берегу уже разматывают лески рыбаки, но ещё обнимаются парочки. Сажусь на гранит в устье Зимней Канавки, напротив Петропавловки. Листаю треки в плеере, ищу подходящий. Небо у Финбана начинает светлеть. Совсем не холодно. В 5:10 сводят мост Александра Невского и я вызываю такси.
На следующий день идём в MOD на ПТВП. "Конец прекрасной эпохи" - написано на афишах. Клуб, проработав на канале Грибоедова 12 лет, переезжает куда-то на Арсенальную. Очередь на вход длинная. Вспоминаю про вчерашний коньяк, который не пригодился. Достаю из кармана, предлагаю Саше.
- Шоколадку?
- Давай! Ух, очень жёсткий - кривится Саша.
Передаю пузырёк Насте. От шоколада Настя отказывается. - Не нужно, очень мягкий коньяк - отвечает звонким голосом.
"Интересно..." - думаю я и пробую сам.
На входе Саша задерживается, чтобы купить билет. Оплату принимают на карту по номеру телефона. Пока он помогает кому-то сделать перевод, организатор прячет бумажку с цифрами. Всё - sold out! Только что вошедшие разочарованы и недовольны. Я готовлюсь вступать в переговоры, но...
- Я вам уже перевёл - показывает экран Саша.
- Ладно, проходи.
Хорошая память! В основном зале не протолкнуться. Перемещаемся в бар. Сидим на большом красном диване, Настя щелкает затвором плёночного фотоаппарата. Вспоминаем, кто сколько раз был в Моде. Я только шесть, но признаю, что место знаковое.
- А помнишь, на Кураре у тебя телефон вылетел из кармана?
- Да! Ползаю по полу, ищу его. Народ фонариками светит. А Тёма говорит: "Пойдём в бар!". Типа, зальём горе.
- На самом деле, мне одна девочка сказала на ухо, что телефон нашли и отдали бармену. Бармен спрашивает Сашу: "А что у вас на экране?". А он такой - ромашки!
Сразу после первых песен нежные и случайные люди покидают танцпол. Остаются только закалённые. Цепляю на руку гоупро, идём внутрь. Слэм, стэйдж-дайвинг, крауд-сёрфинг - народ активно спорит с гравитацией. Замечаю, что Саша зазернился в первых рядах.
- Давай, лезь на сцену!
- Я вот думаю.
- Сниму тебя на видео
Это решающий аргумент. Вообще, я хочу сделать концертный клип. Лучше всего на "В нирване". Но именно на этой песне Лёха Никонов сам прыгает в зал. Сначала вытаскивают его, потом микрофон. Музыканты играют пару лишних квадратов.
- Мод, обх**ривайтесь! - призывает Лёха.
На сцену выскакивает девица, прижимается к нему и проводит языком по потной щеке.
Ловлю себя на мысли, что впервые наблюдаю пресловутый "sex, drugs and rock'n'roll" в чистом виде.
С концерта выходим мокрые до нитки. Моя футболка отяжелела и болтается как бамбуковая штора. Через полчаса последняя электричка с Финляндского. Саше на север, мне на восток. Сквозь арку попадаем в Шведский переулок. Всегда заказываю такси сюда, потому что дешевле. Смотрю на экран, у нас шесть минут.
- Заскочим куда-нибудь?
- Вообще не вопрос.
В переулке три заведения. Права на ошибку нет, но полагаюсь на интуицию.
Интерьер пафосный, персонала не видно. На табурете сидит юноша лет 18. Оказывается, он бармен.
- Уважаемый, мы хотим выпить пару шотов чего-то вкусного. Может, настойки делаете?
- Делаем - подтверждает юноша, и открыв загадочную дверцу где-то под баром, оглашает: - хреновуха, арониевая, лимончелло, оранжелло, лимончелло со сливками...
Слушать список целиком нет времени. Из неуклюжей белой канистры лимончелла со сливками переливается в изящные тонкие рюмки.
В лёгком нетерпении Саша отбивает дробь банковской картой.
- Прошу вас, уберите карту - примиряюще произносит бармен.
- Тём, у тебя есть налик? - спрашивает Саша.
- Блин, Саш, какой-же ты чугунный. Неужели не понял, что нас угощают? - удивляюсь я.
Лимончелла превосходна. Смотрю на экран, такси заезжает в Шведский переулок.
- Там целый микроавтобус приехал. Давай ещё по одной.
- Успеем?
- Переулок узкий, кругом дипломатические тачки. Три минуты разворачиваться будет.
- Арониевую?
- Точно!
Загадочная арония ещё вяжет на языке, а мы уже в такси. Скользим по мостам: Садовый, Пантелеймоновский, Литейный.
- Убежали быстро, с Настей не попрощались - переживает Саша - она не пропадёт там?
- Она не пропадёт. Ты лучше про себя подумай. Помнишь, как в прошлый раз было?
В июне из-за аварии на железной дороге отменили последнюю электричку .
- Прошлый раз я хорошо помню. Я вышел к Неве, смотрел на проходящие парусники. Прекрасно провёл время.
Я слушаю Сашу и украдкой листаю телефон. Беспокоит один вопрос.
- Офигеть!
- Что?
- Оказывается, арония это черноплодка.
На вокзале Сашина электричка отправляется первой. Стою у вагона, говорю с ним через окно. В последнюю минуту нужно сказать самое важное, поэтому зову в Тверь. Состав трогается. Саша просовывает руку в форточку: - Ты лучший!
Отбиваю ему пять. Иду по перрону обратно.
Мимо проезжает головной вагон, машинист в открытом окне напряжённо смотрит вперёд.
- Счастливой вам дороги! - неожиданно для себя говорю я.
- Спасибо вам большое!
Разве можно так отвечать выпившему человеку? Сказал бы просто: "спасибо". Так нет же: "Вам!","Большое!". Дыхание перехватывает от умиления. Сажусь на скамейку под ёлками, жду свою электричку. Я знаю, за что люблю этот город, но не понимаю, за что он так любит меня.