Instagram или ненастоящая жизнь
Каково это, смотреть на свои фото, и не узнавать себя? Видеть какого-то чужого и незнакомого человека? Как будто это иная реальность, будто это кто-то другой такой улыбчивый и счастливый , но точно не ты. И кто-то обнимает тебя, держит за руку, а ты не веришь, что это ты, не видишь себя на этой фотографии. Видишь кого-то чужого. Человека, которого совсем не знаешь. Человека, который живёт жизнью, которой ты бы хотела жить. Но не живёшь. Просто иногда подглядываешь. И в упор не видишь себя.
И, если смотреть с этого угла, кажется, что это удачная и весёлая жизнь. Но меня не покидает ощущение, что это не моя жизнь. И я не знаю эту удивительно счастливую на всех фотках, девушку. Где же фотки, когда она плачет и ей херово? Таких фоток нет, но это не значит что её реальность не содержит в себе этого. Просто фото- это то, что она хочет запомнить, и чтобы была возможность к этому возвращаться.
Все хотят возвращаться в счастье и радость, и никогда в боль и грусть.
Я возвращаюсь в боль и грусть- когда пишу. Я хочу помнить, хочу всегда знать , что реальность в нашей голове состоит не только из красивых фотографий. Никто не знает, или знают все, что за каждой фотографией, с виду говорящей о счастье - своя история, и порой, очень непростая, и грустная. Измены, боль, пусть чужая чаще; обман, предательство, лесть, зависть, интриги, показуха и пафос, уныние и нежелание жить иначе, кроме как с маской улыбки. Но это всего лишь картинка, всего лишь доля секунды, но не вся жизнь. Фото никогда не отражает жизнь. Лишь маленький миг. И он уходит, остаётся лишь визуализация, но ты его уже прожила. Все, ку-ку, он не вернётся. Смотри на него, но ты больше не проживёшь его, никогда.
И как все мы хотим, чтобы наша жизнь была всегда такой, как на самых наших любимых фотографиях. Но она не такая. Она динамична, она другая. И никогда моя жизнь не будет набором фото- она больше, она глубже, она сильнее. Фото это лишь тончайший верхний слой, причём, не постоянный. Раз, дернул рукой, и все уже не такие красивые, как ты видишь в объективе камеры. И понятно сразу, что красота это доля секунды. Что улыбка уходит, когда убирается камера, что глаза перестают отражать свет, что все это не настоящее. Все это уже прошло.
И ничего уже не вернуть. Не будет так уже. Если только опять одеть на себя помаду и улыбку, и взять его за руку...А потом кого-то другого.
И, если смотреть с этого угла, кажется, что это удачная и весёлая жизнь. Но меня не покидает ощущение, что это не моя жизнь. И я не знаю эту удивительно счастливую на всех фотках, девушку. Где же фотки, когда она плачет и ей херово? Таких фоток нет, но это не значит что её реальность не содержит в себе этого. Просто фото- это то, что она хочет запомнить, и чтобы была возможность к этому возвращаться.
Все хотят возвращаться в счастье и радость, и никогда в боль и грусть.
Я возвращаюсь в боль и грусть- когда пишу. Я хочу помнить, хочу всегда знать , что реальность в нашей голове состоит не только из красивых фотографий. Никто не знает, или знают все, что за каждой фотографией, с виду говорящей о счастье - своя история, и порой, очень непростая, и грустная. Измены, боль, пусть чужая чаще; обман, предательство, лесть, зависть, интриги, показуха и пафос, уныние и нежелание жить иначе, кроме как с маской улыбки. Но это всего лишь картинка, всего лишь доля секунды, но не вся жизнь. Фото никогда не отражает жизнь. Лишь маленький миг. И он уходит, остаётся лишь визуализация, но ты его уже прожила. Все, ку-ку, он не вернётся. Смотри на него, но ты больше не проживёшь его, никогда.
И как все мы хотим, чтобы наша жизнь была всегда такой, как на самых наших любимых фотографиях. Но она не такая. Она динамична, она другая. И никогда моя жизнь не будет набором фото- она больше, она глубже, она сильнее. Фото это лишь тончайший верхний слой, причём, не постоянный. Раз, дернул рукой, и все уже не такие красивые, как ты видишь в объективе камеры. И понятно сразу, что красота это доля секунды. Что улыбка уходит, когда убирается камера, что глаза перестают отражать свет, что все это не настоящее. Все это уже прошло.
И ничего уже не вернуть. Не будет так уже. Если только опять одеть на себя помаду и улыбку, и взять его за руку...А потом кого-то другого.