Настроенческое
Вообще навёл меня на эту штуку sam_newberry, у него же она лежала аудио-ембедом. Но что-то с тем файлом случилось... посему - что нашёл. Один фиг из видео - одна картинка-иллюстрация.
Rachid Taha - Barra Barra
Ссылка (YouTube, 5'47'')
..Белое солнце. Песок, который проникает всюду, скрипит на зубах, сушит рот, делает кожу шершавой и ломкой, как старая бумага. Вплавленный в жёлтую пыль город - бесконечная вереница приземистых зданий с наглухо закрытыми ставнями. Нам тут не рады. Нас тут будут убивать. Чёртова лживая земля, где принято улыбаться в лицо и стрелять в спину. И, так как отвернуть назад нельзя, то мы пойдём вперёд. И сделаем всё, от нас зависящее, чтобы вернуться домой одним куском и без парадного цинкового мундира.
Стрелок с лязгом продёргивает раму пулемёта и тискает рукоятки, устраивая потные ладони поудобнее. В рации звучит сигнал, и колонна трогается. Где-то там, сзади, отрываются от земли вертушки. Идут, как чёрные птицы - клином, низко. Боец на переднем сиденье всё протирает и протирает перчаткой линзу коллиматора - и не может остановиться. Чуть дрожит палец, нависший над спусковым крючком. Город щерится навстречу грязными дёснами стен. Он широко открывает пасть-улицу и глотает колонну... © Сэм Ньюберри
В наушниках на полной громкости играет уже в пятый раз. И думается - не в последний.
Rachid Taha - Barra Barra
Click to viewСсылка (YouTube, 5'47'')
..Белое солнце. Песок, который проникает всюду, скрипит на зубах, сушит рот, делает кожу шершавой и ломкой, как старая бумага. Вплавленный в жёлтую пыль город - бесконечная вереница приземистых зданий с наглухо закрытыми ставнями. Нам тут не рады. Нас тут будут убивать. Чёртова лживая земля, где принято улыбаться в лицо и стрелять в спину. И, так как отвернуть назад нельзя, то мы пойдём вперёд. И сделаем всё, от нас зависящее, чтобы вернуться домой одним куском и без парадного цинкового мундира.
Стрелок с лязгом продёргивает раму пулемёта и тискает рукоятки, устраивая потные ладони поудобнее. В рации звучит сигнал, и колонна трогается. Где-то там, сзади, отрываются от земли вертушки. Идут, как чёрные птицы - клином, низко. Боец на переднем сиденье всё протирает и протирает перчаткой линзу коллиматора - и не может остановиться. Чуть дрожит палец, нависший над спусковым крючком. Город щерится навстречу грязными дёснами стен. Он широко открывает пасть-улицу и глотает колонну... © Сэм Ньюберри
В наушниках на полной громкости играет уже в пятый раз. И думается - не в последний.