(no subject)
А, в общем, для локального ощущения себя счастливым много не надо.
Это мы поняли ещё очень много лет назад, когда справа вдруг нечаянно оказалось море, слева - зелень, под ногами - раскаленная набережная Золотых Песков, в кармане обкромсанных джинсов - пять левов, а вокруг - бабочками роящиеся возможности. Хочешь - туда, хочешь - сюда, не хочешь - вообще ничего не делай, а море всё так же справа. Никаких барьеров, никаких границ, никакого времени, расплавленный полдень и свобода овердрайв.
Свобода. Собственая причина. Самая красивая формулировка, которую доводилось встречать. Карт-бланш на всё. Собственная причина, собственно причина, причина в себе, причина сама по себе.
Потом кайф был именно в привязанности и физической нехватке, особенно - при фулл-стрите этих собственных причин на руках. А справа как всегда было море. Другое. Для которого тоже была чёртова туча собственных причин. А потом я убилась на серпантине, а потом, едва успев удивиться, что осталась жива - смоталась смотреть и слушать самый красивый на острове закат. Потом всё было, а ещё потом снова ничего не было.
Потом... да ни хрена я уже не понимаю, отстаньте, для настоящей игры в слова нужны как минимум двое. It takes two to tango.
А теперь?
Теперь - да. Теперь - вот сейчас.
Дэдлайн чудесным образом сдвинут на понедельник, за ночь надо сделать обещанные себе страниц 10, никакого к этому самому лайну отношения, к слову, не имеющих, а потом... потом я, пожалуй, напьюсь. Завтра. Вечером. Ещё раз попробую. Как-то феерично всё снова закручивается по ощущениям. На пустом месте. И снова вспоминаются бабочки, да, опять бабочки возможностей, но уже где-то под ложечкой. Быстро-быстро бьют крыльями. Когда-то я всерьёз хотела стать энтомологом.
Непонятным чувством - шестым-двадцатым-фиг-знает-каким - понимаю Вебстера и при этом совершенно не понимаю Гудмена, парочка исключений только подтверждает правило.
С удивлением обнаружила, что наконец-то по-настоящему въехала в Уэйтса. И это, похоже, тоже уже навсегда. Доросла, девочка, довзрослелась, ага. Jockey Full Of Bourbon - нереальное что-то. Шаманская какая-то ритмика.
Сны снова начали сниться. Смешные, дурацкие, надрывные, настоящие какие-то до помрачения, про людей, которых видел и не видел. Во всяком случае по эту сторону Реальности. Вот тоже забавная штука, уже тенденция - стоит одного из них Там высмотреть, как на второй день он так или иначе откуда-то появляется. Когда-то у тебя хорошо получалось практиковать осознанные сновидения, м? Ну мы же с тобой не будем врать себе, правда - нам же с тобой это надо? Мы же с тобой - дримеры?
Мало, мало нужно для. Чуть-чуть понять себя, чуть-чуть вспомнить, чуть-чуть выспаться, чуть-чуть представить, как бывает и как может быть.
И эдак щелк зажигалкой.
Your house's on fire, your children're all alone.
Это мы поняли ещё очень много лет назад, когда справа вдруг нечаянно оказалось море, слева - зелень, под ногами - раскаленная набережная Золотых Песков, в кармане обкромсанных джинсов - пять левов, а вокруг - бабочками роящиеся возможности. Хочешь - туда, хочешь - сюда, не хочешь - вообще ничего не делай, а море всё так же справа. Никаких барьеров, никаких границ, никакого времени, расплавленный полдень и свобода овердрайв.
Свобода. Собственая причина. Самая красивая формулировка, которую доводилось встречать. Карт-бланш на всё. Собственная причина, собственно причина, причина в себе, причина сама по себе.
Потом кайф был именно в привязанности и физической нехватке, особенно - при фулл-стрите этих собственных причин на руках. А справа как всегда было море. Другое. Для которого тоже была чёртова туча собственных причин. А потом я убилась на серпантине, а потом, едва успев удивиться, что осталась жива - смоталась смотреть и слушать самый красивый на острове закат. Потом всё было, а ещё потом снова ничего не было.
Потом... да ни хрена я уже не понимаю, отстаньте, для настоящей игры в слова нужны как минимум двое. It takes two to tango.
А теперь?
Теперь - да. Теперь - вот сейчас.
Дэдлайн чудесным образом сдвинут на понедельник, за ночь надо сделать обещанные себе страниц 10, никакого к этому самому лайну отношения, к слову, не имеющих, а потом... потом я, пожалуй, напьюсь. Завтра. Вечером. Ещё раз попробую. Как-то феерично всё снова закручивается по ощущениям. На пустом месте. И снова вспоминаются бабочки, да, опять бабочки возможностей, но уже где-то под ложечкой. Быстро-быстро бьют крыльями. Когда-то я всерьёз хотела стать энтомологом.
Непонятным чувством - шестым-двадцатым-фиг-знает-каким - понимаю Вебстера и при этом совершенно не понимаю Гудмена, парочка исключений только подтверждает правило.
С удивлением обнаружила, что наконец-то по-настоящему въехала в Уэйтса. И это, похоже, тоже уже навсегда. Доросла, девочка, довзрослелась, ага. Jockey Full Of Bourbon - нереальное что-то. Шаманская какая-то ритмика.
Сны снова начали сниться. Смешные, дурацкие, надрывные, настоящие какие-то до помрачения, про людей, которых видел и не видел. Во всяком случае по эту сторону Реальности. Вот тоже забавная штука, уже тенденция - стоит одного из них Там высмотреть, как на второй день он так или иначе откуда-то появляется. Когда-то у тебя хорошо получалось практиковать осознанные сновидения, м? Ну мы же с тобой не будем врать себе, правда - нам же с тобой это надо? Мы же с тобой - дримеры?
Мало, мало нужно для. Чуть-чуть понять себя, чуть-чуть вспомнить, чуть-чуть выспаться, чуть-чуть представить, как бывает и как может быть.
И эдак щелк зажигалкой.
Your house's on fire, your children're all alone.