(no subject)
Сотни трав я стоптал на полях и холмах, сотни рек перешел, сто туманов я спрял, сотню чар после выткал из них. Я осоку стальную и белый тростник звал и видел, и пел им, а после как вымпел я поднял шиповника розовый цвет.
Я шел по траве и упал на траве, и сотни стеблей проросли через кости и жилы. И где-то в стеблях свил гнездо коростель. "Мы живы. Мы живы", - шептала свирель на том берегу за рекой.
И годы прошли, и встал я нагой из зеленой шуршащей постели. И был я как стебель, как лист травяной, и было со мной все, что пело со мной, и росли сквозь меня когда-то примятые травы.
Пела свирель, поднимался туман, зрели в земле сотни сотен семян, и шиповник как стяг зацветал, серебристо и бело.
(c) Амариэ /Мария Гуцол/