щось інше
Таак, посуд стоїть ще немитий (ах, мрія моя, машинка посудомийна! де ж тебе поставити, нездійсненна моя, на голову хіба!...), і квіти, здається, трохи підсохли... А я в жж. ("Мала, ну тобі все можна!")
Ліричний відступ. А вгадаєте, хто воно таке - "букусєця"?
...Очевидно, що я цікава сама собі й людям не лише як мама моєї, не побоюсь цього слова, найкращої в світі доні і жона мого коханого чоловіка. Ну + іще чиясь сестра, подруга, колишня колєга і т. п. Однак іноді згадуєш не тільки те, що стосується малечки... Журналістика... хм, журналістика... хтозна... література - можливо; чи називати це літературою? Принаймні я не полінувалась полізти в загашник і дістати звідти... Боже ж ти мій, як давно це було! Не вірте, не вірте, адже мені й самій не віриться -
Письмо.
Привет! Сегодня выглядишь уставшим. Неласково встречаю? - Извини. Я снова становлюсь немного старше, листая, как тетрадку, эти дни... Тот был прозрачным, как роса на листьях, тот - как оплавленное мутное стекло, а тот достоин чей-то зоркой кисти... Ты знал? - Тебе со мною повезло. С такой не надо ждать мгновенья чуда, ловить его и в клетку запирать... Хотя, ты прав - таких, как я, повсюду достаточно; и мне не надо врать. Но нынче правда вовсе не поможет, есть силы лишь молчать и бросить взгляд - пусть катится протоптанной дорожкой, злым диким яблоком сбегает наугад. Спешишь? Не стану время больше тратить, хотела лишь сказать - твои глаза вишневым ядом так меня отравят, что я чужих забуду голоса, и хоть уйду на кра земли и дальше, тот терпкий звон и там меня найдет. И, веришь, в этом нет ни капли фальши, как нет неправды в том, где дождь живет, как ночь и день никто не повенчает, как я пойму, что ждать не тяжело, поверю в то, что ты и не узнаешь - мне все-таки с тобою повезло.
28.09.2000.
Ліричний відступ. А вгадаєте, хто воно таке - "букусєця"?
...Очевидно, що я цікава сама собі й людям не лише як мама моєї, не побоюсь цього слова, найкращої в світі доні і жона мого коханого чоловіка. Ну + іще чиясь сестра, подруга, колишня колєга і т. п. Однак іноді згадуєш не тільки те, що стосується малечки... Журналістика... хм, журналістика... хтозна... література - можливо; чи називати це літературою? Принаймні я не полінувалась полізти в загашник і дістати звідти... Боже ж ти мій, як давно це було! Не вірте, не вірте, адже мені й самій не віриться -
Письмо.
Привет! Сегодня выглядишь уставшим. Неласково встречаю? - Извини. Я снова становлюсь немного старше, листая, как тетрадку, эти дни... Тот был прозрачным, как роса на листьях, тот - как оплавленное мутное стекло, а тот достоин чей-то зоркой кисти... Ты знал? - Тебе со мною повезло. С такой не надо ждать мгновенья чуда, ловить его и в клетку запирать... Хотя, ты прав - таких, как я, повсюду достаточно; и мне не надо врать. Но нынче правда вовсе не поможет, есть силы лишь молчать и бросить взгляд - пусть катится протоптанной дорожкой, злым диким яблоком сбегает наугад. Спешишь? Не стану время больше тратить, хотела лишь сказать - твои глаза вишневым ядом так меня отравят, что я чужих забуду голоса, и хоть уйду на кра земли и дальше, тот терпкий звон и там меня найдет. И, веришь, в этом нет ни капли фальши, как нет неправды в том, где дождь живет, как ночь и день никто не повенчает, как я пойму, что ждать не тяжело, поверю в то, что ты и не узнаешь - мне все-таки с тобою повезло.
28.09.2000.