(no subject)
После Химеры случайно включилась она. Очень старая песня Пикника, даже не Шклярский поет. Я точно помню, это альбом "Вампирские песни", в осознанном возрасте я даже никогда не слушала его. Очень хорошо помню картинку: прекрасный вампир роняет слезу. Это было ее до того, как я прочитала "Вампиров" Барона Олшеври, до того, как заболела этим...
Мама очень любила эту музыку. Тогда она (музыка) еще не была такой злой, нет, просто бунтарской. Кинчев пел "Время менять имена" и говорил, "если ты веришь мне, ты пойдешь со мной", ему отбивали почки, он не знал, как снова запоет, но пел, пел. Шевчук пел о правде, о стране, но еще не так зло. А Сплин еще не выпустил "Фонарь под глазом". Был Рикошет, которого в детстве я ненавидела за его "гнилой" вокал.
Воспоминания. Узкая комната, по стенам развешаны плакаты, которые часто менялись. Прямо над дверью висел Летов, на стене Кинчев, Скучев, ДДТ, АукцЫон. А прамо напротив входа стоял огромный музыкальный центр. Мама очень много рассказывала о музыке, музыкантах. У нас постоянно были гости, музыка, музыка, музыка... Теплый приглушенный свет лампы, конфеты, спиртное, разговоры... Мама так хотела, чтобы я стала музыкантом. Я не стала. Я не оправдала. То, что я не оправдываю сейчас, гораздо хуже, но не о том.
Я столько слушала неосознанно. Я это люблю. Я плохо знаю слова, помню только мелодии, мелодии, ноты. Только это. Только чувство, которое меня охватывает на концертах, когда слышу любимые песни. Когда грудь наполняется СЧАСТЬЕМ. Или как это можно назвать словами.
Только вот со временем все краски выгорают. И уже не хочется музыки. Хочется обставить квартиру. Ведь даже все диски теперь у меня в комнате.
Мама очень любила эту музыку. Тогда она (музыка) еще не была такой злой, нет, просто бунтарской. Кинчев пел "Время менять имена" и говорил, "если ты веришь мне, ты пойдешь со мной", ему отбивали почки, он не знал, как снова запоет, но пел, пел. Шевчук пел о правде, о стране, но еще не так зло. А Сплин еще не выпустил "Фонарь под глазом". Был Рикошет, которого в детстве я ненавидела за его "гнилой" вокал.
Воспоминания. Узкая комната, по стенам развешаны плакаты, которые часто менялись. Прямо над дверью висел Летов, на стене Кинчев, Скучев, ДДТ, АукцЫон. А прамо напротив входа стоял огромный музыкальный центр. Мама очень много рассказывала о музыке, музыкантах. У нас постоянно были гости, музыка, музыка, музыка... Теплый приглушенный свет лампы, конфеты, спиртное, разговоры... Мама так хотела, чтобы я стала музыкантом. Я не стала. Я не оправдала. То, что я не оправдываю сейчас, гораздо хуже, но не о том.
Я столько слушала неосознанно. Я это люблю. Я плохо знаю слова, помню только мелодии, мелодии, ноты. Только это. Только чувство, которое меня охватывает на концертах, когда слышу любимые песни. Когда грудь наполняется СЧАСТЬЕМ. Или как это можно назвать словами.
Только вот со временем все краски выгорают. И уже не хочется музыки. Хочется обставить квартиру. Ведь даже все диски теперь у меня в комнате.