(no subject)
Да, похоже прав был г-н Зайчиков и иже с ним. При наличии, или лучше сказать, в присутствии Личной Жизни посещает нас, звездей, творческое бесплодие. Не, петь-то еще можно, уже сделанное, даже вот запись диска (приятней читать и писать в одно слово: записьдиска) близится к концу (тьфу-тьфу-тьфу, блин), а вот нового родить не выходит. Не о чем, ни к чему ))) Это, конечно, не диагноз, но предположение.
И так же правы соратники-одноболезники МДПшники, и знакомые врачи, кто предупреждал, что счастье депрессии не помеха, и таблеточки надо начать пить своевременно. Ну, коаксил какой-нить, или еще чего (вот даже Борода чего-то нарекомендовал из своего брутального опыта). Вроде ить хорошо ить, да крокодил не ловится, кокос совсем засох на корню. Жить предпочитаю в гостях у свово дяденьки, домой (к сыну и папану) хожу как на повинность - и стыдно и противно, а вот есть как есть. У пацана каникулы почти прошли - так никуда и не выбрались вместе, колбасится во дворе, и сам черт не брат. Хреновая я маман, да уж. Работа - все такая же творческая, все с теми же милыми людьми - перестала быть чем-то, к чему дышишь неровно, и хочется прогуливать, и каждый день приходится себя заставлять что-то начинать. Заставлять, кстати, приходится себя постоянно, а ведь летом не приходилось вовсе.
Я тут Бороду намедни про вампиризм пытала. Ну, типа, присущ он мне, как утверждает одна тетька, или нет. Борода говорит - когда жаловаться начинаешь - ваще присутствует.
Дак я вот и думаю, может-таки начать уже антидепрессантики принимать, а?
А из стихов выходит нечто невразумительное. На хокке.ру, где меня (как поЕта) любят - и то раскритиковали:
Сонная теплая рыбка в холодной руке
Я у тебя - а не ты у меня - на крючке
Стрелки и стрелы в сетях безнадежного сна
Белое небо нам стелет под ноги зима
Лед и осока - твой омут сокрыт до весны
В темной воде неподвижно покоятся сны:
Яркие клочья деревьев в открытом окне
Странные крыши на города сумрачном дне
Я не умею смеяться с вчерашнего дня
Белое небо зимы не прощает меня
Не отпускает натянутой лески струна
Тянет, торопит коснуться холодного дна
Теплая рыбка в горячей дрожащей руке
Я - у тебя. Ну а ты - у меня - на крючке?
Губы кривятся, сжимая, глотая ответ…
…и потихонечку гаснет под веками свет
или:
Я:
Простуда.
Солью сыплет снег
на раны
Распаханных полей.
Соль в горле
Ночь в замерзшей раме
Скелеты тополей.
Ты - рядом. Боли - меньше.
И теплей.
ТЫ:
рискуя разобраться с головой
рисунок темных нитей развязать
останешься опять с самим собой
в пустой квартире. Упадешь в кровать
и глядя в потолок, напишешь дымом
в неверном синем воздухе ночном
тобой не предугаданное имя
чтоб дым развеяв позабыть потом
и звезды встанут в окнах странным кругом
и мир откроет формулу свою:
ты спишь. А рядом спит твоя подруга
и вы вдвоем у неба на краю
МЫ:
Остановите Небо.
Снег ложится
Так неизбежно, как целуют в губы
Прощальным поцелуем
Тех, кто умер
Земля без кожи,
Ветер пахнет стужей
И только в темноте
Под одеялом
Немножко лета
Спрятано меж нами
Немного солнца
Жаркого дыханья
И запах летней ивы
У реки
Мда.
И так же правы соратники-одноболезники МДПшники, и знакомые врачи, кто предупреждал, что счастье депрессии не помеха, и таблеточки надо начать пить своевременно. Ну, коаксил какой-нить, или еще чего (вот даже Борода чего-то нарекомендовал из своего брутального опыта). Вроде ить хорошо ить, да крокодил не ловится, кокос совсем засох на корню. Жить предпочитаю в гостях у свово дяденьки, домой (к сыну и папану) хожу как на повинность - и стыдно и противно, а вот есть как есть. У пацана каникулы почти прошли - так никуда и не выбрались вместе, колбасится во дворе, и сам черт не брат. Хреновая я маман, да уж. Работа - все такая же творческая, все с теми же милыми людьми - перестала быть чем-то, к чему дышишь неровно, и хочется прогуливать, и каждый день приходится себя заставлять что-то начинать. Заставлять, кстати, приходится себя постоянно, а ведь летом не приходилось вовсе.
Я тут Бороду намедни про вампиризм пытала. Ну, типа, присущ он мне, как утверждает одна тетька, или нет. Борода говорит - когда жаловаться начинаешь - ваще присутствует.
Дак я вот и думаю, может-таки начать уже антидепрессантики принимать, а?
А из стихов выходит нечто невразумительное. На хокке.ру, где меня (как поЕта) любят - и то раскритиковали:
Сонная теплая рыбка в холодной руке
Я у тебя - а не ты у меня - на крючке
Стрелки и стрелы в сетях безнадежного сна
Белое небо нам стелет под ноги зима
Лед и осока - твой омут сокрыт до весны
В темной воде неподвижно покоятся сны:
Яркие клочья деревьев в открытом окне
Странные крыши на города сумрачном дне
Я не умею смеяться с вчерашнего дня
Белое небо зимы не прощает меня
Не отпускает натянутой лески струна
Тянет, торопит коснуться холодного дна
Теплая рыбка в горячей дрожащей руке
Я - у тебя. Ну а ты - у меня - на крючке?
Губы кривятся, сжимая, глотая ответ…
…и потихонечку гаснет под веками свет
или:
Я:
Простуда.
Солью сыплет снег
на раны
Распаханных полей.
Соль в горле
Ночь в замерзшей раме
Скелеты тополей.
Ты - рядом. Боли - меньше.
И теплей.
ТЫ:
рискуя разобраться с головой
рисунок темных нитей развязать
останешься опять с самим собой
в пустой квартире. Упадешь в кровать
и глядя в потолок, напишешь дымом
в неверном синем воздухе ночном
тобой не предугаданное имя
чтоб дым развеяв позабыть потом
и звезды встанут в окнах странным кругом
и мир откроет формулу свою:
ты спишь. А рядом спит твоя подруга
и вы вдвоем у неба на краю
МЫ:
Остановите Небо.
Снег ложится
Так неизбежно, как целуют в губы
Прощальным поцелуем
Тех, кто умер
Земля без кожи,
Ветер пахнет стужей
И только в темноте
Под одеялом
Немножко лета
Спрятано меж нами
Немного солнца
Жаркого дыханья
И запах летней ивы
У реки
Мда.