птица чужой стаи
Originally published at Буквица. You can comment here or there.
Светофор длительными световыми переборами вводит в заблуждение при продолжительном просмотре его кинолент. Перекрёстки, дороги, туманные желания при перестроении из полосы на полосу. Я не заметил указателей, увы, не знал правил, во время своего бега бежал, рыдая навзрыд. Слёзы стекали по щекам, горизонтально мелькавшим под ногами камням. Я слишком быстро бежал, не прочитав ни одного правила, просто доверяя как всегда своей интуиции. Хотя зачем сейчас врать самому себе. Интуиция кричала, заливалась рокотом, пела птицами усталости, кричала сотнями оркестровых труб в мои уши свои предостережения. Да кто её слушает, когда падает в омут без страховки? В этот момент уже не до этого. О своём падении говорить непрестанно чуть позже. Сейчас же, позабыв о интуиции, приняв окончательное решение, не забыть крика сердечного, что ноет по ночам, словно забытый ребёнок в шкафу у соседей-алкашей…слышу плачь ещё живого дитя, которое похоронено при жизни. Иногда я слышу биение его сердца, сквозь годы даже забыл его смех, но звуки его плача доносятся до сих пор до моих ушей.
Он так часто говорил о смерти, так неистово описывал своих близких, родных, все постсмертные обряды, ха…да тебе впору быть артистом-трагиком, действительно…
Сейчас, когда я также, как и всегда по жизни, бегу вновь по тому перекрёстку, на котором близкие мне люди выплакали реку слёз, что омывает теперь берега этого сказочного, как казалось впервые, перекрёстка, замечаю совсем не те золотые горы, которые мерцали перед моими глазами всего лишь пару лет назад.
Братские могилы, усыпанные пеплом уже истлевших жертв репрессий, курганы вожделенных к забвению черепов с неугасающим светом глаз в глазницах окружают перекрёсток дорог, к которому мы также пришли благодаря своему наивному любопытству. Горящие глазницы манят, даже в забвении, к тому пути, по которым шёл их владелец. Здесь нет мёртвых с косам, как рисовали наши матери, когда пугали страшными сказками - нет, здесь смерть при жизни заправила свой пирог свечами, не обжигающих руки младенцев. Эта поскуда не жалеет даже невинных, матерей плач которых так звенит сквозь костры сожжённых детей, что с трудом веришь в то, что не слышал их, когда собирал сладкие плоды вдоль дороги.
Мы оба прониклись верой в наши сказочные желания. Ты помнишь? Да и не только мы. Птиц, летящих через этот перекрёсток ты видел сам. Сосчитать перед сном, запутавшись от этого количества птиц, махнув рукой, отвернуться на бок и вновь заснуть, тем привычным беспокойным сном, в котором редко видишь сны.
Перечитывая поэму Шарля Бодлера, вновь и вновь понимаешь, что сны перекочевали в реальность, но от частого упоминания их, мы потеряли их присутствие во снах, в том мире, в котором им самое место. Я предлагал тебе оставить сны в покое, но ты был слишком горд своим могуществом над своей судьбой, хотя она вытянула из тебя жилы, подвесив их на свои безжалостные пальцы. Думал, она поведёт тебя по правильному пути? Она не поводырь, она лишь исполнитель твоих поступков, строит, выстраивает жизнь по твоим поступкам, словно координатор. Ты бросил вожжи своей жизни, доверившись судьбе, а она катит по накатанной, управляя тобой-маринеткой.
В состоянии ещё принимать решения? Или сладость безделья поглотила твою тягу к жизни?
Ты не слышал меня, также как и сейчас, отказываясь верить близкому, самому близкому тебе человеку - самому себе. Я не смог убедить тебя в тот момент, когда сны печалью вымывали мой разум. Ты радовался идиллией в момент “братства”, но эта идиллия разрушила не только братство, она разрушила нас.
И сейчас, приближаясь к отправной точке, я вижу твоё лицо, искорёженное гримасой, неет, не быта, прости друг, искореженное печатью неизбежности, да-да, уже неизбежности. Неизбежностью упадка. Не хочу тебе показаться плутом, либо пижоном, но я видел кандалы, которые ждали меня уже на середине пути. Те кандалы, в которые ты заковал себя, когда не пошёл за мной.
Как глубоко ты себя закопал на том отрезке пути, на котором ты остановился перекурить - я не стану говорить, но могу лишь сказать одно, твои глаза горят тем светом, которыми пестрят черепа вдоль обочины дороги, которая для тебя также безветренна и не столь печальна, как есть на самом деле.
Здесь я хочу обратить внимание на твой характер, прости, но не могу упустить этого факта, я обещал тебе, что будет жёстко, прошу - принимай. Это мои знания о тебе, можешь их оставить в чулане, но прочитав, даже из-за своего вечного любопытства, мои слова, которые горящим молотом выбьют на твоей груди моё послание…и, я надеюсь, не последнее.
Ты окружаешь себя покорными предметами. Нет, я не ошибся. Именно предметами. Тебя окружает жена? Собака? Друзья? Люди, наконец?
Ты уверен? Оглянись вокруг….даже стены не противоречат твоим крикам “свободы”. Выбирая по максимуму, ты выбираешь угодное тебе окружение, не перечащее твоей воле. Ты ошибся во мне, наверное, когда выбирал очередной предмет. Ошибся, подобрав меня замёршего на улице, а не в мебельном магазине. Увидел во мне друга, и мы подружились, схожестью характера и взаимной откровенностью. Люблю тебя и твою семью, которая стала мне так близка, что пора расставания вызывает у меня слёзы горечи.
Говорил о том, что проведёшь за руку, приоткрыв дверь…смешно. За этими дверьми я встретил столько рук, предлагающих мне свою помощь, что их количество смутило меня своим желанием помочь. Я благодарен судьбе за то, что она привела меня к тебе, но наш совместный путь закончен. Я наелся той пылью, которая мозолила мои глаза. Твоя рука по-прежнему тепла и откровенна, но она может провести лишь по той дороге, даже сторону которой я намерен забыть. Вспомни историю с бумером. Уж очень всё показалось мне ласковым. Наверное, я сравнил это с происходящим в жизни и не стал играть на розданной дилером карте.
Знаешь, что никогда не светило солнце, когда я шёл в твою обитель? Скромный факт, но удручающий. Или для меня солнце давно не светило в глаза? Или виной наши погодные условия в милом городке? Тот или иной факт не оставляет выбора, с которым я движусь в твоём направлении. Если бы не брат, со своей простотой, с которой он может быстро излагать никому не нравившиеся мысли, быть может я и не стал задумываться всерьёз над теми фактами, которые как снежинки во время снегопада падают мне на руки. Как же давно не было снега..того белого снега, настоящего, которое дарит небо. Это чувство полёта, которое испытывает это произведение искусства. Всё же наверху есть тот, кто лепит эти снежинки на своём станке. Возможно, стоит задуматься о том, что та струна, на которой иногда играет наша грусть, та, по которой опомнившиеся находят дорогу назад, та, которую держит…Он, в лице тех близких, которые не забывают о нас, даже видя в кого мы превращаемся - существует! Существует и столь крепка, что порой даже усилиями целой стаи, не перекусить эту нить, а ты говоришь, что всеми забыт и потерян..
Я рад, что она была прочна, когда я шёл обратно, и не оборвалась на том повороте, по которому я пришёл назад к перекрёстку.
А ты напеваешь любимую песню и со словами “Моя игра, моя игра” бежишь вдаль, одевая новые кандалы, она твоя? Твоя игра? Или ты любишь Басту? Это твои примеры? Это твои идеалы? Надеюсь, твоя начитанность выберет других кумиров и заставит тебя отказаться от выбранного пути, брат.
Мне уже почти 25, а люди всё те же. Те же предпочтения, те же компании и всё те же разговоры. Птицы одной стаи, которые летят в глубине забытом Богом пейзаже. Мы часто преувеличиваем возможности Бога. Ты думаешь, он видит тебя? Замечает твои мысли? Или твои поступки? Нас слишком много для него и в тот момент, когда ты обращаешься к нему, волей не волей, тем или иным способом, ты всё же общаешься с ним, когда сидишь один в кресле, выкуривая сигарету за сигаретой, когда ищешь ответы на сложные вопросы. А он не слышит. Не слышит, когда будешь ставить свечи в церкви, не услышит и когда я, наряду с твоими близкими, буду лить слёзы горя у остывшего тела. Я не заброшу последнюю горсть земли, постою в сторонке с Машей, и вместе прольём слёзы уже не о тебе, а о той памяти, которую ты оставишь после себя.
Для нас ты не будешь тем, кем ты хотел показаться самому себе. От того, что ты доказываешь сейчас себе не останется и не горсти памяти. Мы не вспомним того, что ты был “теневым бандитом”, каким ты себе представляешься в своих розовых мечтах. Твоя дочь запомнит тебя как чудака, который вечно с раскрытыми от жизненного возбуждения глазами убивал ночи напролёт, посвящая себя азарту. Ты считаешь себя игроком по жизни? Отчего же не фаталист? От общей твоей манеры присваивать всему ярлыки и воображать из совсем невоображаемых вещей не присущие им факты ты не станешь лучше. Ты запутался в своих познаниях, опустившись однажды, не воспрял духом, а утонул в жалких низменных желаниях. Присваивая каждой беде доступное и простое объяснение, словно пятнадцатилетний подросток, не можешь решить совсем не сложные жизненные неурядицы.
Твои мечты, твои мысли о смерти, награды близким. Решил оставить память о себе? Оглянись, что оставишь? Разбитую квартиру? Щенка Лабрадора? Уж прости брат, меня - юриста, если ты тешишь себя надеждой о светлом будущем твоей сожительницы, так ты и в этом ошибаешься. Твои родственники, которым нет дела до твоих падений, разнесут последние очаги твоей жизни в прах, не оставив близким тебе людям даже крупинки памяти о тебе.
Прости за столь долгий монолог, посвящённый описательной части тебя. Хочу иглами ковырять твои плачущие раны в душе и буду продолжать делать это ежечасно, даже видя твоё безразличие. Делая это в душе, постараюсь докричаться сквозь толщу непонимания и твоего личного телохранителя, которого ты построил для защиты своего Эго.
Описывать тебя с положительной стороны и моё любящее отношение к тебе бессмысленно, так как надеюсь, ты понимаешь, что писать подобное людям, чьё существо не заслуживает этого и, к которым не питаешь чувств неизмеримого тепла и радушия - просто бестолково. Если я пишу это тебе, значит, ты можешь быть уверен, что время, проведённое за порядком построения фраз и выстраивании предложений, затрагивании определённых моментов, не было потрачено просто так. Я писал это близкому человеку, судьба которого не безразлична. Надеюсь, ты дашь мне возможность писать повести о тебе, не без лишних красок, конечно, но о тебе…вот только прости, не смогу писать доброе, мужественное, красивое о человеке, который пропитан ложью к самому себе.
Со своей стороны тебе была предложена рука, которая сожмёт твою ладонь, когда ты захочешь сбросить оковы. Я открою для тебя ту дверь, за которой наконец-то засветит солнце..