Грезы
Я почему-то очень сильно хочу в Абхазию.
Как будто я возьму билет и все проблемы растворятся в небе, когда самолет наберет высоту.
Я уже давно постоянно грежу о том, чтобы сбежать. Куда-то далеко, где необычно, тепло и совсем другая жизнь.
Каждый сложный раз я думаю, что вот сейчас, вот-вот я возьму билет в далекую страну и будь что будет, уеду.
На пару недель, а лучше на месяц.
И непременно в Азию.
Вот теперь такой Шамбалой, таинственным, легендарным укрытием-островком неожиданно стала Абхазия.
Не знаю почему.
Но последние несколько дней я снова и снова возвращаюсь мысленно туда, я думаю, что там мне будет хорошо. Я даже несколько раз пыталась забронировать билеты.
Почему, с чего я взяла, что хочу туда, что это выход? К кому я собралась ехать, кто меня там ждет, что мне там делать? Скорее всего это миф, мечта, придуманная для защиты, мир, которого не существует.
Это как с любовью. Вначале мы любим кого-то просто так, за все, что в нем есть, со всеми недостатками и странностями, а потом оказывается, что мы любили не человека, а нас самих в нем, наши представления о том, кем он должен был быть, но кем на самом деле никогда не являлся...
Как будто я возьму билет и все проблемы растворятся в небе, когда самолет наберет высоту.
Я уже давно постоянно грежу о том, чтобы сбежать. Куда-то далеко, где необычно, тепло и совсем другая жизнь.
Каждый сложный раз я думаю, что вот сейчас, вот-вот я возьму билет в далекую страну и будь что будет, уеду.
На пару недель, а лучше на месяц.
И непременно в Азию.
Вот теперь такой Шамбалой, таинственным, легендарным укрытием-островком неожиданно стала Абхазия.
Не знаю почему.
Но последние несколько дней я снова и снова возвращаюсь мысленно туда, я думаю, что там мне будет хорошо. Я даже несколько раз пыталась забронировать билеты.
Почему, с чего я взяла, что хочу туда, что это выход? К кому я собралась ехать, кто меня там ждет, что мне там делать? Скорее всего это миф, мечта, придуманная для защиты, мир, которого не существует.
Это как с любовью. Вначале мы любим кого-то просто так, за все, что в нем есть, со всеми недостатками и странностями, а потом оказывается, что мы любили не человека, а нас самих в нем, наши представления о том, кем он должен был быть, но кем на самом деле никогда не являлся...