Indian Summer
Выбрасываю очередные вышедшие из строя штаны-афгани ака насрамши. Сторупиевые, в меру яркие, сомнительно красивые, но очень символичные и вызывающие массу воспоминаний. О мягких сиденьях ночных автобусов, на дикой скорости несущихся по горным серпантинам, о твердых лавках локал-басов, плетущихся по краю над обрывом с громкой музыкой, о буксующих на снегу перевалов джипах, о пластиковых и отчего-то почти всегда красных стульях кафе, о каменных ступенях гхатов и храмов, о пролитом масала-чае, о тропинках с ошеломительными горными видами и мягкой грязью.
От купленных мелким оптом пяти пар штанов практически ничего не осталось, и немного, а иногда и сильно-сильно жаль.
Не то чтобы я что-то особое нашла, постигла и обрела в маме-Индии - я ни разу не духовный искатель, не курю, отнюдь не бродяга-вечный путешественник, а так, "freak for a week" в цветастых тряпках, который через пару-тройку недель с радостью возвращается к своим радостям типа пяти сортов сыра, собственной кофеварки, духовки и стиральной машинки-автомата.
Но с каждой отправившейся в мусорное ведро парой (отличная домашняя одежда, кстати) та часть меня, что была в Гималаях, отдаляется все дальше и дальше от меня сегодняшней.
Дорогие горы, дорогой трэш, я скучаю. И щемит сердце.
