Мне приснилось, что из моего бедного больного горла произростают розы. Бутоны бордовые, а на стеблях шипы. Растут и мешают дышать.
- Это просто Виан какой-то!
- Я не читала Виана. Герой подстиг себе веки маникюрными ножницами, меня затошнило. Закрыла «Пену...», более не бралась. Теперь щеголяю образованием: почему же Виан?
- Помнится, это у него в романе из легких любимой росли фиалки.
- Оставьте, пожалуйста, мне горячее «на вечер».
- Конечно, оставим в кастюльке, вот здесь будет, прям на столе...
Вечером я нахожу кастрюльку «прям на столе», на крышке приклеен розовый стикер с надписью «Илге», открываю - мясной рулет. Даже съесть не смогла.
- Девочки, - обращаюсь утром к затейницам-поварихам, зачем же Вы написали «Илге», а внутри - рулет?
- Внутри, между прочим, - они отвечают, - рубленое яйцо с зелёным луком. Надо же, образы у Вас, как у Маркеса.
Две недели провела в отпуске. Первую - в Лондоне, вторую - в свинячем гриппе. Все спрашивают, откуда знаешь, что свинячий?
По-моему, яснее ясного - я болею только модными болезнями.
Весьма отвлеклась от работы и воспарила. Образы у меня, представляю себя хэлловинской тыквой: башка пустая, посередине свечка и глаза светятся.
Маркес? Виан?
Тыква. Тыква и есть.