(no subject)
Мысли вслух...
Глотая воздух.
Ощущая морскую соль у себя в легких.
Закрывая глаза от не то усталости не то от желания защититься.
Бросить камень и неожиданно не увидеть расходящиеся круги.
Сделать шаг и провалиться вверх.
Застыть в движении.
Ты один.
Всегда один. И самые близкие только еще больше укореняют ощущение этого постулата.
Перерезав пуповину, тебя бросают в этот мир как консерву, одиночку отгороженного оболочкой.
В порыве обратного слияния хочется прочувствовать других, но чувствуешь только себя в отражении окружающих. Ты один.
Как в резонаторе миллионы импульсов исходящие от тебя превращаются в этих отражениях в мощнейшие излучения пронизывающие голову и сердце.
Каждый сам в себе. И не важно - экстра- или интро-.
Волнение за других - это волнение себя, может по привычке, а может по зеркалу, часто кривому.
Брошенная в толпу надежда вряд ли подберет человек, на которого ты рассчитываешь. Глупо рассчитывать на того, у кого свои надежды, далеко не пересекаемые с твоими.
Потому что ты один.
Родившись одними мы и умрем в одиночку. Пусть даже тебе на смертном ложе подадут стакан воды, который ты, в общем-то, и не желаешь.
Потому смерть интимна.
Возмущения и удивления: как же? Родные, любимые? Что - этого нет?
Ты один, не потому что нет никого рядом. Не потому что за тебя никто не переживает.
Ты один, потому что никто не может переживать точно так же как это переживаешь ты. А все остальное - лишь отражения. Иногда сильные, но всегда помутневшие и плохие копии тебя.
Каждый сам в себе.
И даже если ты сольешься и возвратишься в лоно матери, ты все равно будешь один, потому что будешь всем.