(no subject)
Когда привязываешься к человеку, как-то очень быстро забываешь про собственное одиночество.
это уже привычка - в распорядке дня, в еде, в развлечениях, в настроении, и вообще в стабильности, так что про одиночество думать некогда..
и когда кто-то или что-то, вроде обстоятельств, вытягивает карту из этого домика, он не рушится до основания, ну может с одного бока или только крыша..
в общем, дом-то стоит, но конструкция уже какая-то неполноценная..и уже не такая прочная, как казалась раньше.
а ты как и когда-то (хотя эти мысли уже где-то были забыты и оставлены) начинаешь думать о том, что пожалуй все это не совсем то или не совсем не то. но зачем?.
и вот все стало просто и понятно..
если не знаешь, куда идти - иди к себе
и может быть, как раз самое время вспомнить о том, что я любила и люблю..
вроде грустной музыки или рефлексии (это прям моя стихия).
вроде книжек Фаулза.
вроде томика стихов Бродского или Есенина.
вроде подбора слов для нового поста.
вроде всего того, о чем я уже давно не помню..
это уже привычка - в распорядке дня, в еде, в развлечениях, в настроении, и вообще в стабильности, так что про одиночество думать некогда..
и когда кто-то или что-то, вроде обстоятельств, вытягивает карту из этого домика, он не рушится до основания, ну может с одного бока или только крыша..
в общем, дом-то стоит, но конструкция уже какая-то неполноценная..и уже не такая прочная, как казалась раньше.
а ты как и когда-то (хотя эти мысли уже где-то были забыты и оставлены) начинаешь думать о том, что пожалуй все это не совсем то или не совсем не то. но зачем?.
и вот все стало просто и понятно..
если не знаешь, куда идти - иди к себе
и может быть, как раз самое время вспомнить о том, что я любила и люблю..
вроде грустной музыки или рефлексии (это прям моя стихия).
вроде книжек Фаулза.
вроде томика стихов Бродского или Есенина.
вроде подбора слов для нового поста.
вроде всего того, о чем я уже давно не помню..