Не верю!
- Не верю! - громогласно воскликнул бы Станиславский.
- Тю и шо ви отут мене дурите! - возмутился бы Немирович.
- Брехня! - басовито поддержал бы Немировича его единоутробный товарищ Данченко.
А я, глядя на это, просто вздыхал и бормотал: «Боже, какая хрень!».
Меня с детства бесили постановочные фотоснимки, но больше всего так называемый цикл времён развитого социализма «Всенародно известный папа отдыхает в кругу семьи», на котором изображены эти самые известные папеньки, обязательно в парадном костюме и при галстуке, возлежащие на диване или развалившиеся в кресле с книжкой в руках, которую якобы читают своему дитяте, а рядом запечатлена маменька в вечернем платье с брульянтовыми украшениями и в переднике, умилённо наблюдающая за этой семейной идиллией.
Этот сюжет был абсолютно типичным для всех подобного рода фотографий, и он был настолько абсурдным, что кроме плевания вызывал у зрителя необходимость логического обоснования увиденного, хотя бы у самого перед собой. Например, что папенька выкроил минутку между заседаниями/репетициями/лекциями, чтобы примчаться домой и чуток почитать своему чаду про тимура с его молодой командой. Сынуля, повязав себе на тощую шею по случаю такого праздника пионерский галстук, благоговейно внимает тятенькиному чтению, держа в руках если не модель планера, то танка. А если это не сынуля а доча, то она тоже скорее всего в галстуке, но только или с куклой в руках, ежели помладше, или с каким-нибудь рукоделием или веником, если постарше, но пока ещё находится в предпубертатном возрасте.
Даже ребёнку было понятно, что это полный бред, что в выходном костюме нормальный человек не то что не отдохнёт - он ещё больше задолбается и упарится, что ни один нормальный папа в трезвом виде не завалится в выходном костюме на диван, потому что его тут же убьёт мама. А в нетрезвом виде если он не смотря ни на что таки завалится на диван, то ничего прочитать уже не сможет, потому что сразу же захрапит. Да и вообще - дома в костюмах и пионерских галстуках ходят только придурки в кинофильмах.
Но вот если папа военный и отдыхает дома в парадной форме - то лично у меня почему-то в этом случае неприятия не было. Наверное потому, что военный - профессия мужественная, и я сам не раз видел военных, ничтоже сумняшеся отдыхающих в парадной форме и дома на диване, и в парке на лавочке, и на травке в кустах… В этом случае чем замызганнее у товарища военного парадка, тем большее уважение к своему хозяину она вызывает.
А вот верхом цинизма над здравым смыслом я всегда считал фотографию Мартина Лютера Кинга, на которой он вместе с сынулей убирает с лужайки у своего дома сожжённый крест.
От одного её вида прямо хотелось возопить: «Ну бля-а-а! Кого же ты, чугрей с какой-то там своей дурацкой мечтой, надурить хочешь? Ведь даже секретари обкомов, не говоря уже о Ленине с бревном, выходили для уборки в пролетарской форме одежды, а этот разоделся в костюмчик новенький и туфли-лакиши со скрипом, и типа что-то там убирает на кострище на лужайке. Да ещё к тому же и сына Колю кингенятко своё малолетнее с собой взял, чтобы оно, голопупое, привыкало потихонечку к фотокамерам да приучалось к публичности - ведь нужно же будет потом продолжать вести семейный бизнес на мечте всех угнетенных негров!".
Вот не понимаю я психологию негритянской паствы этого Кинга: ну как можно верить своему чернокожему собрату, вот так с иголочки разодетому? Ведь всем же известно, что негр может носить такой шикарный прикид только в двух случаях: либо он какой-то мафиоза на раёне, либо украл этот самый прикид у своего массы и напялил на себя. Ну или ещё если негр - джазмен, джаз ведь, как известно, музыка для богатых, и этим самым богатым впадлу лицезреть джазмена в каких-то обносках. Но этого-то мы как раз и не наблюдаем! Джеймсу Эрл Рею, видать, тоже показалось странным такое несоответствие формы и содержания, со всеми вытекающими отсюда последствиями.
А вот если бы этот самый проповедник позиционировал себя плоть от плоти одним из угнетаемых негров: одевался по-блюзовому, в какие-нибудь драные шмотки и такие же кроссовки, найденные на той же помойке, не стеснялся промочить себе горло добрым глотком вискаря, и свои проповеди с амвона читал под гитарные перборы - того глядишь, что даже у Рея, не говоря уже о чернокожей пастве, вызывал бы куда большие респект и уважуху, причём без вытекающих последствий.
Потому что блюз - это даже больше, чем истинно пролетарская музыка. Это состояние души, пусть грустное, но возвышенное. Блюз не терпит фальши и лжи, и всякая наигранность сразу же проявляется на его теле чужеродными вкраплениями. Поэтому вот этот чувак с клипчика внизу моего поста видится намного честнее, откровеннее и душевнее, чем даже какой-нибудь очень большой кремлёвский оркестр.
Чёрт, начал писать про показушность всесоюзно известных пап, а оно эвона куда завело! Ну да ничего, ведь настоящий блюз - это именно то, чему веришь как слышишь. Даже сам Станиславский согласился бы со мной в этом вопросе :)
- Тю и шо ви отут мене дурите! - возмутился бы Немирович.
- Брехня! - басовито поддержал бы Немировича его единоутробный товарищ Данченко.
А я, глядя на это, просто вздыхал и бормотал: «Боже, какая хрень!».
Меня с детства бесили постановочные фотоснимки, но больше всего так называемый цикл времён развитого социализма «Всенародно известный папа отдыхает в кругу семьи», на котором изображены эти самые известные папеньки, обязательно в парадном костюме и при галстуке, возлежащие на диване или развалившиеся в кресле с книжкой в руках, которую якобы читают своему дитяте, а рядом запечатлена маменька в вечернем платье с брульянтовыми украшениями и в переднике, умилённо наблюдающая за этой семейной идиллией.
Этот сюжет был абсолютно типичным для всех подобного рода фотографий, и он был настолько абсурдным, что кроме плевания вызывал у зрителя необходимость логического обоснования увиденного, хотя бы у самого перед собой. Например, что папенька выкроил минутку между заседаниями/репетициями/лекциями, чтобы примчаться домой и чуток почитать своему чаду про тимура с его молодой командой. Сынуля, повязав себе на тощую шею по случаю такого праздника пионерский галстук, благоговейно внимает тятенькиному чтению, держа в руках если не модель планера, то танка. А если это не сынуля а доча, то она тоже скорее всего в галстуке, но только или с куклой в руках, ежели помладше, или с каким-нибудь рукоделием или веником, если постарше, но пока ещё находится в предпубертатном возрасте.
Даже ребёнку было понятно, что это полный бред, что в выходном костюме нормальный человек не то что не отдохнёт - он ещё больше задолбается и упарится, что ни один нормальный папа в трезвом виде не завалится в выходном костюме на диван, потому что его тут же убьёт мама. А в нетрезвом виде если он не смотря ни на что таки завалится на диван, то ничего прочитать уже не сможет, потому что сразу же захрапит. Да и вообще - дома в костюмах и пионерских галстуках ходят только придурки в кинофильмах.
Но вот если папа военный и отдыхает дома в парадной форме - то лично у меня почему-то в этом случае неприятия не было. Наверное потому, что военный - профессия мужественная, и я сам не раз видел военных, ничтоже сумняшеся отдыхающих в парадной форме и дома на диване, и в парке на лавочке, и на травке в кустах… В этом случае чем замызганнее у товарища военного парадка, тем большее уважение к своему хозяину она вызывает.
А вот верхом цинизма над здравым смыслом я всегда считал фотографию Мартина Лютера Кинга, на которой он вместе с сынулей убирает с лужайки у своего дома сожжённый крест.
От одного её вида прямо хотелось возопить: «Ну бля-а-а! Кого же ты, чугрей с какой-то там своей дурацкой мечтой, надурить хочешь? Ведь даже секретари обкомов, не говоря уже о Ленине с бревном, выходили для уборки в пролетарской форме одежды, а этот разоделся в костюмчик новенький и туфли-лакиши со скрипом, и типа что-то там убирает на кострище на лужайке. Да ещё к тому же и сына Колю кингенятко своё малолетнее с собой взял, чтобы оно, голопупое, привыкало потихонечку к фотокамерам да приучалось к публичности - ведь нужно же будет потом продолжать вести семейный бизнес на мечте всех угнетенных негров!".
Вот не понимаю я психологию негритянской паствы этого Кинга: ну как можно верить своему чернокожему собрату, вот так с иголочки разодетому? Ведь всем же известно, что негр может носить такой шикарный прикид только в двух случаях: либо он какой-то мафиоза на раёне, либо украл этот самый прикид у своего массы и напялил на себя. Ну или ещё если негр - джазмен, джаз ведь, как известно, музыка для богатых, и этим самым богатым впадлу лицезреть джазмена в каких-то обносках. Но этого-то мы как раз и не наблюдаем! Джеймсу Эрл Рею, видать, тоже показалось странным такое несоответствие формы и содержания, со всеми вытекающими отсюда последствиями.
А вот если бы этот самый проповедник позиционировал себя плоть от плоти одним из угнетаемых негров: одевался по-блюзовому, в какие-нибудь драные шмотки и такие же кроссовки, найденные на той же помойке, не стеснялся промочить себе горло добрым глотком вискаря, и свои проповеди с амвона читал под гитарные перборы - того глядишь, что даже у Рея, не говоря уже о чернокожей пастве, вызывал бы куда большие респект и уважуху, причём без вытекающих последствий.
Потому что блюз - это даже больше, чем истинно пролетарская музыка. Это состояние души, пусть грустное, но возвышенное. Блюз не терпит фальши и лжи, и всякая наигранность сразу же проявляется на его теле чужеродными вкраплениями. Поэтому вот этот чувак с клипчика внизу моего поста видится намного честнее, откровеннее и душевнее, чем даже какой-нибудь очень большой кремлёвский оркестр.
Click to viewЧёрт, начал писать про показушность всесоюзно известных пап, а оно эвона куда завело! Ну да ничего, ведь настоящий блюз - это именно то, чему веришь как слышишь. Даже сам Станиславский согласился бы со мной в этом вопросе :)