Как я стал рифмоплетом.
Когда-то в мохнатом 1997-м году, как обычно, захлопнув перед сном читаемую книгу, решил отдаться в объятия Морфея, но вечно работающий думательный аппарат, снова и снова разгонял сон. За окном шел дождь, и.. вдруг в голове появились строчки, потом еще, и еще.
Шум дождя смывает мысли,
Дробью бьет в окно.
Ветра стон срывает листья,
Валит их на дно.
А на дне могилы пусто,
Труп истлел давно.
Прахом серым тлеют чувства,
Их не знал никто.
Рвали его душу в клочья,
В ней, гася тепло.
Сны срывали темной ночью,
Раскрывая зло.
Обрывали нить надежды,
С сотней узелков.
Поднимали вихрь снежный,
В памяти его.
Но никто не знал, что сердце,
Жгучее его.
Ждет любви ответной в клетке,
Свитой из тревог.
Что надежду обретая,
Прутья рвет оно.
Не найдя любви смывает,
Часть себя в вино.
Шум дождя смывает мысли,
Дробью бьет в окно.
Ветра стон срывает листья,
Валит их на дно.
1997 г.