Голубь
Утро. Мы с младшей дочерью сидим в заведенном автомобиле, ожидая остальных попутчиц. Серая бетонная плита, лежащая на земле у стены газовой котельной, на плите пластиковая крышка с водой и мелко наломанные хлебные кусочки, оставленные неравнодушным человеком.
Через минуту из травы у плиты, передвигаясь вдоль стены, шаткой походкой выпрыгивает голубь: обыкновенный дворовой, тёмно-серый с белыми пятнами на крыльях. Неуверенно ступая, проваливается в канаву, мелькая в траве сизой головой, выбирается из неё. Всё той же раненой походкой он движется вдоль стены в нашу сторону, останавливаясь и балансируя при помощи хвоста, борясь с невидимыми силами, заваливающими его.
Остановившись у ворот трансформаторной, он с неподдельным интересом что-то ищет, смотря в просвет неплотно закрытых створок ворот, из которых раздаётся шум голосов рабочих, заглядывая туда то одним, то другим глазом. После, увидев меня, как мне тогда показалось, делает несколько резких шагов и взмывает в сторону нашей машины. «А где птица!?»- спросила дочь, тоже наблюдавшая за голубем. «Не знаю, - ответил я, - наверно на дерево взлетела».
Вечером после работы, на стоянке, не найдя возможности припарковать машину на привычном месте, мы проехали чуть правее. Проходя к подъезду, я увидел трупик утреннего знакомца, в пикЕ застывший у бордюра. Утром мы стали свидетелями последнего полёта старой птицы, показавшей красоту подаренной свободы внезапно обнаруженным зрителям.
жизнь