И наплету я, в столбик, строчек,
Их выдав все за белый стих,
Мне быть поэтом не пророчат,
Но сверху я плюю на них.
Жизнь коротка в её страданиях,
Я неумен в сношениях с ней,
Не в буквах, в знаках препинания,
Я нахожу особый стиль.
Пусть смех и стон пустых прохожих,
Лишь рикошетом по душе,
Удобней прокрустово ложе,
Когда по жизни неглиже.
Пусть вовсе не наступит завтра,
Претит быть белкой в колесе,
Во мне надежды меньше кварка,
Ложь оптимизма на лице.
Сребро в виски вплетает скука,
Морщин изгибы точит боль,
Сказать бы: «Жить - такая мука»,
Да хрен там, просто в ранах соль.