Я мелочная.
Курящие люди воняют. Это факт. Они воняют всегда, не только когда курят, но и вообще. Никогда, например, курящему не стать отличным ниньзей, ибо ниньзя как тень, которую не понюхать.
И вот она входит, окруженная смрадным облаком. А я спрашиваю: "Что? Курила?". А она грустно кивает. Я всегда так спрашиваю, когда она курила. Она, она всегда грустно кивает. Это ритуал, это традиция, этакая дружеская пикировка - она смердит, я спрашиваю. И никто не доволен.
А сегодня, некто третий, симпатизирующий не мне, вклинивается в буквально регламентированный порядок и на сложных щях выдает: "Нельзя быть такой мелочной." Важно так, блядь, смотрит и продолжает: "Твоя позиция может быть не самой лучшей." И уходит, сссссука, вальяжно. Вальяжно нахуй.
А что я? Я пребываю в растерянности. С хуя ли мой намек на то, что человек, с которым мы сосуществуем не по своей инициативе доставляет мне неудобство является мелочностью? Когда великодушие стало определяться терпимостью к дискомфорту? Нашли себе бляди Зою Космодемьянскую.