Девачковое
Когда на часах 4 ночи, перемещения по городу наконец-то заканчиваются. Я чувствую себя запертой внутри перекати-поле, не в состоянии контролировать места и события вокруг. Причинно-следственные связи я перестала улавливать уже пару дней назад.
Новый год в квартире с желтыми стенами. Уже третий за последний месяц - наконец-то настоящий, с загаданным желанием и чудесами. И возобновлением алко-треша. Все праздники так: трезвеешь, думаешь "мать-мать-мать, что же происходит" - и обратно.
Стены желтее желтого, шампанское и рота солдат на синей кровати. Дверь в этой квартире не закрывают даже на ночь - люди приходят, люди уходят. Это так же по жизни - принципиальное отсутствие запертых дверей. Так много людей вокруг, и меня держат за руку - это самое главное.
Прекрасное сонное утро, и снова люди. Я живу на флэте полном друзей. Люди - самое дорогое, что может у тебя быть.
Приходит Парамонов и хвалит мои рисунки. Говорит, что мне необходима марочка. Хорошо, только если кто-нибудь подержит за руку.
День упирается в 11 вечера. Мы садимся в машину, делаем прощальное фото и меня отключает. Я точно сегодня не пила.
Время 12. С Проспекта Мира я попадаю на Садовое, потом около часа блуждаю в помзонах на Павелецкой. У меня нет навигатора и только старый атлас. Попадаю колесом в яму и стою на аварийке. Дышу. Так где же я?
Мне надо ехать, квест - попасть на мкад. Я снова обнаруживаю себя на незнакомых улицах. Звоню: "Почему с Мира я должна была попасть на ТТК, а я на улице Мусы Джалиля?" Так хочется сделать еще звонок, но останавливаю себя - на том конце обычно не отвечают на звонки.
За час ни одного указателя. В 10ый раз на аварийке. По атласу кажется, я уже в Люблино, fuck fuck fuck fuck. Час назад я должна была быть в Домодедово. Что происходит? Я девочка и не могу ничего решать, я не хочу водить тачку, подержите меня за руку.
Наконец, я на Каширке, ну не ехать же теперь домой. На спидометре 130, а ощущения что я еле ползу. Глаза закрываются.
В аэропорту Домодедово я с бутылкой шампанского, заткнутой пробкой из фольги и тарелокой колбасы, в толстовке с черепашками-ниньзя - звезда рок-н-ролла, ну и видок. Родители радуются - "как по-молодежному ты нас встречаешь". Папа, пожалуйста, сядь за руль, я больше не могу, говорю, и глотаю из бутылки. Я уже почти сплю, в голове эта песня про "домабыть-заебись". Держите меня за руку, я совсем не умею быть одна.
Новый год в квартире с желтыми стенами. Уже третий за последний месяц - наконец-то настоящий, с загаданным желанием и чудесами. И возобновлением алко-треша. Все праздники так: трезвеешь, думаешь "мать-мать-мать, что же происходит" - и обратно.
Стены желтее желтого, шампанское и рота солдат на синей кровати. Дверь в этой квартире не закрывают даже на ночь - люди приходят, люди уходят. Это так же по жизни - принципиальное отсутствие запертых дверей. Так много людей вокруг, и меня держат за руку - это самое главное.
Прекрасное сонное утро, и снова люди. Я живу на флэте полном друзей. Люди - самое дорогое, что может у тебя быть.
Приходит Парамонов и хвалит мои рисунки. Говорит, что мне необходима марочка. Хорошо, только если кто-нибудь подержит за руку.
День упирается в 11 вечера. Мы садимся в машину, делаем прощальное фото и меня отключает. Я точно сегодня не пила.
Время 12. С Проспекта Мира я попадаю на Садовое, потом около часа блуждаю в помзонах на Павелецкой. У меня нет навигатора и только старый атлас. Попадаю колесом в яму и стою на аварийке. Дышу. Так где же я?
Мне надо ехать, квест - попасть на мкад. Я снова обнаруживаю себя на незнакомых улицах. Звоню: "Почему с Мира я должна была попасть на ТТК, а я на улице Мусы Джалиля?" Так хочется сделать еще звонок, но останавливаю себя - на том конце обычно не отвечают на звонки.
За час ни одного указателя. В 10ый раз на аварийке. По атласу кажется, я уже в Люблино, fuck fuck fuck fuck. Час назад я должна была быть в Домодедово. Что происходит? Я девочка и не могу ничего решать, я не хочу водить тачку, подержите меня за руку.
Наконец, я на Каширке, ну не ехать же теперь домой. На спидометре 130, а ощущения что я еле ползу. Глаза закрываются.
В аэропорту Домодедово я с бутылкой шампанского, заткнутой пробкой из фольги и тарелокой колбасы, в толстовке с черепашками-ниньзя - звезда рок-н-ролла, ну и видок. Родители радуются - "как по-молодежному ты нас встречаешь". Папа, пожалуйста, сядь за руль, я больше не могу, говорю, и глотаю из бутылки. Я уже почти сплю, в голове эта песня про "домабыть-заебись". Держите меня за руку, я совсем не умею быть одна.