Маленький сон про детство
Ботинки отрывались от земли. Елозя по густому воздуху, прыгая по облакам, ботинки приземлялись
прямиком на меловые берега моря. Окутанное молочным туманом, оно встречало их густо-синими волнами.
Девочка тонкой кости с копной медных волос крепко держала за руку бледного мальчика.
Казалось, всё небо вливалось в его глаза, вытягивая остальные цвета его внешности. Ребята казались
настолько разными, настолько контрастными - хотелось закрыть глаза руками. В контрасте неизбежна гармония. И у них она была: была в солнце, и в воздухе, которым они обменивались, и в воде, и в зелёнке на коленках и белилах в волосах, и в способности читать облака, и в разговорах с морем.
Волна ласково цапнула за ногу. Это Море. Приветствует. Море, которое они называли каждый день новым именем. Каждый день. Новым. Творцы слов.
- Есть еще кое-какие слова! - вырвав тонкие пальцы, нарушила безмятежность девочка. Сунула руку в сумку с синей птицей на боку и вытащила потрепанные листы бумажного письма. - Не может этого быть… Оставила на Чердаке… - чуть виновато сказала девочка и замолчала.
Сквозь дырочки в небе проникали лучи оранжевого солнца. В бесконечность конечности.
- Мечтающая о полевых цветах, тогда вернемся
Облака лиловые, белые, и - снова - лиловые. Когда смотришь наверх, то деревья - живые - движутся, сверкают темными светлячками на небе.
Везде мокро. Никуда не годится.
На Чердаке топтались дожди, там облака неимоверно проливали слёзы, рассказывая собранные по пути истории. Дождевые чернила рисовали на стенах.
Всё же здесь было тепло и уютно, можно было часами сидеть на мягких подушках, слушать впол уха истории туч, пить малиновый чай из огромных шафрановых кружек, следить за метеосводками, вытирать пыль, паутиной забравшуюся в углы, и выбирать дверь для следующих путешествий, с каждой минутой тщательно забывая прожитые секунды. Меняя время наклоном головы вправо - ускорится, или влево - затихнет, возвращать потерянное со слезами доверие.
- Вон оно! Вон! - потянулась обеими руками к окну. Окно было одиноким, маленьким, с нарисованными временем на раме узорами, ровесник бабушки-реки Леты. За ним дули Ветра. «Открывать строго запрещается» - гласила надпись на окне. Дети были послушными, им и в голову бы не пришло нарушить запреты.
Окно стало домом для ветвей маленького грушевого дерева с крохотными, в ноготок, цветами. Девочка так рьяно обняла его, что вдруг открылись ставни окна… Насылающий Ветер, то исчезающий, то вновь проявляющийся, как голограмма, подхватил малышку прозрачными руками.
- Ты такой… Ты из новой сферы, - слова сами вырвались из уст мальчишки. И только потом он понял: Нет, пожалуйста! - От них не осталось и следа, лишь маленький ботинок, слезы, медный завивающийся волосок, воздушный змей и черно-белая фотография.
И вот тишина. И вот множество дверей.
И вот черно-белая фотография.
И вот возможностьснова видеть цветные сны в ней.Летать в мечты, держась за землю маленьким девчачим ботинком.