Серая Среда
По Воздвиженке летят скорые, они спешат увезти в морг что -то, что внутри меня умерло.
А близ лиц известных личностей, запечатленных на библиотеке имени Ленина, лежит тело, когда-то
здравствующего человека, улыбавшегося даже Московским тучам, его накрыли черным куском материи.
Рядом плачет лицо, его не видно, оно на коленях у девушки в рыжем, она стойкая не плачет, а
серый полиционер ждет пока можно будет погрузить тело в скорую и увезти.
Мне везет, я живой, но есть ли внутри что-то живое. Если есть, то внутри оно содрогается, когда парочка девочек, вышедших с Боровицкой фоткаются у библиотеки на ступеньках, где с утра сидит армия асфальтовых голубей.
- Ну давай
- Тебя с мужиком или без?
Федор Михайлович вы для них, уже не в тренде, изжили свой век, пора и вам переехать на запад,
где вас до сих пор чтут. Последние письма летят через Москву, пока я дочитываю Скотный двор, вспоминая, то чего не могу помнить...
И понимая, почему свиньи не могут править людьми лучше, чем людские обличья.
Мрак затягивает Москву уже раньше, в 8, напоминая о лете, только в солнечных песнях ушедшего
за горизонт теплого , почти южного солнечного ветра.
А когда то я был Мистер Саймон, когда то 58 или просто Сударь, чувствую как остался
только 4bfon.
From Russia with love.