сублимация

[4001]

Сигареты мне не к лицу.
Мне идет дорога.
Она вьется по колесу
И дрожит. Немного.

Уходя, не сжигай мосты,
Светофоры зажги на желтый.
С поездами почти на «ты».
А король-то стоит - голый.

Было, не было пары пар?
Колесо колесу - товарищ.
Валит сизый прогорклый пар.
Будто все на меня - свалишь.

Свалишь в Индию, или в Непал.
После баек сундук скажешь.
Некий слон на тебя напал...
Я засну. И присню, знаешь:

Будто небо летит прямо,
Горизонт воздержался скупо,
Правда режет глаза упрямо,
А Фемида стоит и ждет. Тупо.

Принцип принципу выбил смысл,
Совесть молча их прибирает.
Правда сермяжная свой умысел
Провалила. Скулит. Помирает.

А еще я скажу, помнишь?
А еще возомню, видишь?
Будто курево мне к лицу.
И еще что-то там. Много.