Прошли мои младые годы.
Но я иного не прошу.
Познал я мудрости природы,
И так, друзья мои, скажу:
Венец творенья - это сиськи,
Когда узришь их пред собой
И холмик бритой дамской письки
Ласкаешь пламенной рукой.
Смысл Бытия, центр Мирозданья
Живут на кончиках сосков
И ждут отважного лобзанья,
Как холст - неистовых мазков!
Какая, право, мелодрама,
Когда эстетствующий сноб
Вставляет хер в златые рамы,
Дрочить на них при людях чтоб.
Ты, сука, выйди из музэя,
Вокруг, не щурясь, посмотри:
Какие здесь летают феи!
По крайней мере, две иль три!
Ведь та, мне думается, сиськи
Тебе покажет, коль помочь,
А эта, может быть, и письку
Дать посмотреть тебе не прочь!
Пускай они не пахнут сеном
Конюшен графства Сен-Жермен,
Зато в них кровь бежит по венам
И сладок мощных бёдер плен.
Вот красота! Беги за пивом,
Садись за глину и лепи!
Иль мрамор, внемля горним лирам,
Кайлом без устали долби.
Но лучше всех материалов
Грудей животное тепло,
И, чтоб, презрев приличья залов,
Меж ног прозрачное текло…
Покинь же сумрачные своды!
Благослови, святой Лотрек!
На лоне истовой природы
Пой славу сиськам, человек!