Смерть газонокосильщика.
И на нашей улице свершилось. Сижу, рисую астры. Тренируюсь для новой акварельки под радио Джаз. Окна навстречу жаре распахнуты с размахом. И с самого утра за ними: вжих-вжих, бум-бам, бзззз-бззззз. Поливалка неугомонная насквозь асфальт пропитывает. Бордюрный камень второй год подрезают, выравнивая горизонталь. Деревья валят с особым извращением: маленькой, но звонкой бензопилой, каждый раз укорачивая ствол на 30 см. И чтобы музыка города не казалась однообразной, вступил таджикский газонокосильщик. И вдруг бабах! посерёд какофонии, звучит выстрел. Запах пороха по всему району( я выползла на балкон буквально на коленках полюбопытничать) и ТИШИНА. Какое это дивное состояние-побыть в минутной тишине. Меткий стрелок оборвал трудовую песню города, срезав газонокосильщика одним выстрелом. Потом всклокоченные голоса на иностранном( надо пару фраз на таджикском выучить, почти родные люди уже под окнами ходят, здороваются). Десятиминутное замешательство в звуках. И по новой: бззз- бззз, вжих-вжих, бум- бум. Но уже без газонокосилки))