Harry Potter / Harry Potter / 22-Mort par cannibalisme
Titre :Un dernier cauchemar
Auteur : Para_Nightwish
Fandom : Harry Potter
Personnage : Harry Potter
Rating : NC-17 pour être sûre.
Thème : 22-Mort par cannibalisme. C'est pas joli joli, je préviens juste. J'ai repris un vieux texte, que j'ai remanié non pas pour qu'il corresponde au texte, mais pour qu'il tienne plus compte de ce que moi je ressens cette nuit en écrivant ces lignes. Faut pas chercher, je fais cauchemar sur cauchemar en ce moment...
Disclaimer : Les personnages et l'univers de HP ne sont pas à moi, mais mon compte en banque aimerait bien.
22/ Mort par cannibalisme - Un dernier cauchemar
C'était juste là. Cette nuit là. Cette nuit, où au milieu de ses cauchemars et de ses larmes il avait entrevu son destin, sa vérité. Il allait crever. Oh, tout le monde y passe, tôt ou tard. Mais lui, il savait.
Il savait que ce serait douloureux. Que ce serait sanglant. Qu'il ferait noir. Que des gens hurleraient.
Il savait tout cela.
Harry Potter savait qu'il crèverait en hurlant sa douleur. Et paradoxalement, jamais il n'avait été aussi heureux de savoir.
Juste savoir que tout ça aurait une fin, où il n'y aurait plus de cauchemars, plus de souffrances pour lui. Les autres ? Quelle importance ? Se sont-ils seulement souciés de lui en tant que personne, et non en tant qu'arme ou Sauveur ? Ils soutiendront que oui. Il n'en est pas si sûr.
Depuis, il attend. Il a devant les yeux ce masque de sang, et ce demande ce qui le causera.
Un peu comme s'il attendait avec impatience une surprise...
Il a pris ses dispositions, il sait qu'il ne se battra pas, il n'a pas envie de résister. Quand Voldemort viendra le prendre, il lui ouvrira les bras.
Et cette nuit tant attendue est arrivée.
Autour de lui des cadavres. Cadavres qui étaient ses amis.
C’est la nuit du jugement dernier. Où Voldemort a décidé d’agir, de tous les tuer.
Le jour où lui, l’Élu prophétique, doit mourir.
Déjà ses alliés ont commencé à tomber.
L’odeur du sang rend folles les créatures qui sont devant lui. Loups-garous, Vampires, Zombies.
Le sang qui coule, le sang qu’il a sur les mains.
Le sang dans lequel il marche, celui dont il est vêtu.
Sa vie a commencé dans le sang, par la mort de ses parents.
Elle finira dans le sang, subissant le même sort qu’eux.
Il le sait depuis toujours, même s'il ne l'a réalisé que depuis cette fameuse nuit.
Le sang coule, les sorts fusent.
Les créatures assoiffées de sang l’observent.
Il ne voit que son ennemi.
Son regard se reflète dans les yeux sombres.
Dans ces yeux, il ne voit que la mort. Sa mort.
Dans ses yeux, il y a la fin de tout espoir. Il y a la fin. Sa fin.
Le mal se tient face au jeune homme.
Jeune homme qui est l’espoir d’un monde entier, pour qui tant se sont sacrifiés.
Mais peu lui importe. Il sait.
Il sait depuis longtemps qu’il est né pour mourir de la main du Maître des Ténèbres.
Il sait que c’est pour aujourd’hui.
Sur le visage du Seigneur Noir, un rictus.
Le Lord leva une longue main blanche et calleuse, qui tenait sa baguette.
Un murmure, et le rayon vert et lumineux tant craint apparut… et alla se ficher dans les rares personnes encore debout aux côtés du jeune espoir du monde sorcier.
Les corps jonchent le sol autour de lui.
Cette nuit de sang continue.
Encerclé par les créatures, face au monstre, il est le seul debout parmi ceux qui venaient s’opposer aux Ténèbres.
Seul face à la mort, comme tant d’autres Héros avant lui.
Mais il n’a rien d’un héros…
Héros malgré lui.
On ne lui a pas demandé son avis. Il n’a pas eu le choix.
D’un regard, il regarde ce qui reste de ceux qui furent ses amis, sa véritable famille.
Quelque part, il aimerait pouvoir tuer le Lord Noir, ses sbires.
Il voudrait leur arracher les entrailles avec ses doigts, les répartir à même le sol, et danser comme un sauvage en s’en revêtant. Il voudrait…
Mais déjà il ne peut plus bouger. Ses membres sont pétrifiés. Et tout était joué d'avance.
Il a regardé ses amis, sa famille mourir sans bouger.
Maintenant tous ceux qui ont survécu vont rester stoïques, et le regarder partir.
Marmonnant des paroles incompréhensibles, le Lord Noir regarde celui qu’on appelle le Survivant s’élever dans les airs.
Il fixe avec satisfaction le masque de souffrance et de sang qui s’est glissé sur ce visage si jeune.
L’homme au regard perçant, vêtu de sombre, écarte alors sa main droite vers le bas.
Le jeune homme emprisonné face à lui hurle de douleur.
A terre gît son bras gauche, arraché à l’instant par le Seigneur Sombre.
De son moignon coule le sang, rouge & odorant, et pendent os et nerfs.
Le jeune homme a mal, si mal.
Lui qui aimait tant la vie aimerait être mort…
Il voit le monstre qui lui fait face, ne peut rien dire, rien faire. Il ne sent plus que cette douleur vive au bras, l’odeur du sang qui lui tourne la tête et lui donne envie de partir…
Son regard se voile, se voile de rouge, de noir.
Puis une douce chaleur vient caresser son visage, il aperçoit une leur.
Un hurlement déchire ce jour sombre. L’autre bras est a moitié arraché. Il pend, attaché à un muscle récalcitrant. Le Hurlement s’amenuise, devient gémissement.
Le sang coule et coule encore, de plus en plus noir, de plus en plus épais.
Il coule des autres blessures que lui inflige Voldemort.
Assoiffé de sang, il s’approche. Le monstre approche de sa proie.
Le bras droit toujours rattaché au corps, il l’envoie au loin après l’avoir arraché en tirant dessus, se laissant éclabousser par le liquide sombre et gluant coulant de sa victime, supportant les cris de Potter.
L’homme, aveuglé par sa rage, continue le massacre… Ses mains blanches aux longs doigts se terminaient par des ongles acérés qu’il enfonça dans le ventre de sa victime, déchirant la peau, ouvrant le ventre, laissant voir ce qu’il y avait derrière la paroi épidermique, puis le contenu se libérant sur le sol.
Le Seigneur des Ténèbres, d’un revers de la main, envoya les boyaux du jeune homme aux bêtes qui l’accompagnaient.
Il gémissait toujours, pleurait, larmes mêlées de sang.
Le Seigneur Noir ricana.
Il appela à lui ses créatures, devant le regard affolé de la jeune victime, vivant encore.
Un cri strident perça la nuit quand la première créature planta ses crocs dans la chair du Survivant.
Vampires et loups-garous se battaient pour avoir leur part du gâteau, mordant parfois un des leurs.
Le cri finit par s’arrêter.
Tout comme le jeune homme arrêta de respirer.
*fin*
Peut-être que je vais reussir à dormir maintenant.... Ca vous a plu ?