(no subject)
дорога по которой я ехал порвалась как тридцатипяти миллиметровая кинопленка. нет никакого сюжета, никаких линий. только пятна, экспессия и сгустки кармического говна. не уверен что именно моего, но есть у меня видимо от него какие то детали и я как бы собираю его, я как бы точка сборки для всего этого небольшого космоса. я даю всем просраться а за тем наступает катарсис. или выходные. что там раньше по календарю.
в один день могут позвонить все коллеги с бывшей работы, из разных регионов, по разным вопросам. как буд то бы гиганское коллективное бессознательное начинает ощущать все эти фантомные дела и тянется к тебе пытаясь нарастисть импульсно частотной модуляцией новые не битые синапсисы. или останавившись помыть машину, там где всю жизнь мыл свои велосипеды, и вообще, и на тренировку пол жизни ходил. а с окресных церквей московского патриархата на тебя начинають сунуть существа с бессмертной душой. - "где вы видели что бы машины мыли у колодцев?!", "давайте запишем его номера", шедевральное "ну ты и бык" от крепенького дядечки под пятьдесят который вернулся минут через десять после того как у всех пенсионеров закончился порох. сгустки, кармический мусор в глазах и словах, дрифт и дым из под колес сансары, и после
- походит немолодой загорелый человек и начинает рассказывать как он чистил этот колодец, как сидел там на самом дне, и что ему приятно что я этим колодцем пользуюсь. он просто шел мимо, позже на десять минут и вообще не слышал той ругани.
не бывает таких совпадений. это какие то места слома. швы на которых держиться этот небольшой космос. это его черные дыры.
какие то солдаты на дорогах, какие то волонтеры винницкого зоопарка. о котором я сначала минут двадцать говорю, а за тем они начинают оправдываться. мол "это пробывали, до этого не дошли руки. волки - да, живут в полном говне. это я с вашего разрешения запишу". какие то пулеметчики которые служат в каком то вертолетном полку. и летают со своими пулеметами во всех этихвертолетах. - когда вертолет падает мы остаемся его охранять, говорят они с тоской в похмельном голосе, а пилотов эвакуируют, продолжают они, - пилота десять лет надо учить а пулеметчика можно натаскать за пол года. и это тоже вроде как сложный узел, ну и не самый последний повод вспомнить о высшем образовании.
боженька пользует меня как оператор функции random и генератор случайных чисел. я не против, я всё равно так чувствую. но чует мое сердце что закончится это в очередной дыре, может быть не чернее остальных. но туда вряд ли прибудет никакой корабль из будущего да и боженька умоет руки на правах того что не существует. это его любимый трюк.
в один день могут позвонить все коллеги с бывшей работы, из разных регионов, по разным вопросам. как буд то бы гиганское коллективное бессознательное начинает ощущать все эти фантомные дела и тянется к тебе пытаясь нарастисть импульсно частотной модуляцией новые не битые синапсисы. или останавившись помыть машину, там где всю жизнь мыл свои велосипеды, и вообще, и на тренировку пол жизни ходил. а с окресных церквей московского патриархата на тебя начинають сунуть существа с бессмертной душой. - "где вы видели что бы машины мыли у колодцев?!", "давайте запишем его номера", шедевральное "ну ты и бык" от крепенького дядечки под пятьдесят который вернулся минут через десять после того как у всех пенсионеров закончился порох. сгустки, кармический мусор в глазах и словах, дрифт и дым из под колес сансары, и после
- походит немолодой загорелый человек и начинает рассказывать как он чистил этот колодец, как сидел там на самом дне, и что ему приятно что я этим колодцем пользуюсь. он просто шел мимо, позже на десять минут и вообще не слышал той ругани.
не бывает таких совпадений. это какие то места слома. швы на которых держиться этот небольшой космос. это его черные дыры.
какие то солдаты на дорогах, какие то волонтеры винницкого зоопарка. о котором я сначала минут двадцать говорю, а за тем они начинают оправдываться. мол "это пробывали, до этого не дошли руки. волки - да, живут в полном говне. это я с вашего разрешения запишу". какие то пулеметчики которые служат в каком то вертолетном полку. и летают со своими пулеметами во всех этихвертолетах. - когда вертолет падает мы остаемся его охранять, говорят они с тоской в похмельном голосе, а пилотов эвакуируют, продолжают они, - пилота десять лет надо учить а пулеметчика можно натаскать за пол года. и это тоже вроде как сложный узел, ну и не самый последний повод вспомнить о высшем образовании.
боженька пользует меня как оператор функции random и генератор случайных чисел. я не против, я всё равно так чувствую. но чует мое сердце что закончится это в очередной дыре, может быть не чернее остальных. но туда вряд ли прибудет никакой корабль из будущего да и боженька умоет руки на правах того что не существует. это его любимый трюк.