(no subject)
***
Линия.
дотронулся обвел
через графит но всетаки коснулся
и разум в тот же миг уснул
чтобы самнамбулой проснуться
продолжить то что начала рука
ей управляя незаметно
отыскивать уютные места
для тех кто предан беззаветно
чтобы потом там встретить их,
еще несуществующих,
не знамо на кого нарвешся
пурга кругом белым бело
скольжение карандаша
явит часть
отчасти, они возникают сами
запрыгивая нагло в толчею
кто там есть кто, не разобрать
все спрятаны в корткий профиь
торчит лишь пафос поз
и воля сжатых губ
не мой ворос
откуда эти звери
висит уже пятнадцать лет
с отсутствием ответа в их глазах
плевать они хотели на вопросы,
матросы, матросня - им интересен ром
зависнуть каплей кверх ногами
с подружкой у которой восемь губ
но факт есть факт - средь них
ты можешь встретить отраженье
и сразу же узнать оригинал
как вбитый в ломаную код
вопрос
в ком спрятан твой портрет
с таблицей дат
и с силою в арнаментах узора
в нем все
те линии укор словам,
они аутентичны с самого начала
судьба закрытых, замкнутых кривых .
в них разгоняются
до гипер-скоростей
многозначительности смыслов
черня бумагу славой вдохновенья
то: абрис контур документ
на право находится в мире отпечатков
входя в системы
идентификаций жизни
правда у многих нет имен
куда кого поставить непонятно
запомнить невозможно
как и забыть
приходится их различать
на ощупь глазом
да сторожить
момент покоя
где идолы молчат,
там спрятан ужас,
сквозят порезами углы клыков
и пасти жарят ядом.
простая осторожность с ними
никому не помешает
Ссотрут часть линии
и разлетишся на куски
самнамбуле с карандошом
освобождая место
я гуру сопряжений
Я тебя исправлю
***