Стужа.
За стенами творится всякое. И ветер - ветер сегодня бесится, швыряет колючую снежную пыль, и царапает ветками ореха стену дома. Царапает, и просит впустить.
Я лежу в темноте закрыв глаза, и с опаской слушаю его. Его, слушаю темноту вокруг, и солушаю тишину у себя в голове.
А глубоко в груди раздается другой скрежет. Он тише, но отзывается болезненной судорогой по всему телу. Тише, но иногда через это плотное молчание в голове пробивается скулеж, похожий на отзвуки агонии кошки, которую переехал автомобиль.
Скрип в моей груди хотя и пытается вторить огромным деревянным когтям там, в февральской темноте, но... Я лежу, смотрю в темноту своих век, и жду момента, когда оба эти звука замолкнут. Чтобы уснуть.