The Last Werewolf
Вся моя лента кишела и переливалась рассказами о том, как прекрасен "Последний вервольф" Глена Дункана, поэтому оказавшись в книжном с (на тот момент) лишней деньгой, я как-то полуавтоматически с тренированной жадностью закинула его в свой покупательский корзино-ящик. После чего добрую половину книги гадала зачем.
Джейкоб с такой прямо реймондо-чандлеровской фамилией Марлоу - последний оставшийся в живых вервольф. Остальных истребила организация WOCOP, специализирующаяся на уничтожений разного рода нечисти и прочих экзорцизмах и возглавляемая человеком, отца которого Марлоу однажды убил и, надо полагать, съел. Лучший друг (если у него вообще есть друзья) Марлоу - Харли, пожилой гей, он же инсайдер в этом самом WOCOP. Ещё у Марлоу есть много денег и куча паспортов. Быт его в основном состоит из питья виски и курения Camel, с перерывами на проституток. А ещё ему надоело жить, 200 лет не шутка. В следующее полнолуние он намеревается пойти на встречу с главой WOCOP и благополучно сдаться в трофеи. И тут-то жизнь подкидывает ему несколько причин пожить ещё, но на хвосте у него уже охотники, вампирская мафия и странная французская женщина.
У Глена Дункана очень тягучий тяжелый слог чего-то среднего между нуаровым детективом, готическим романом и цинизмом какого-нибудь Чака Паланика или Брета Истона Эллиса (которого он, кстати, упоминает с явным упорным намёком на то что, вот смотрите, ссылка, ссылка). От этого поначалу очень тянет чем-то затхло-вторичным, но продолжаешь читать, потому что слог помимо душной тягучести витиеват и как-то даже интересен.
То, что все рассказывают что здесь есть антигерой, это, честно говоря, лукавство. Здесь есть повествование от первого лица (которое должно звучать как дневник, но не звучит), в котором главный герой рассказывает какой он плохой, оййй, я злой и страшный серый волк. И он действительно серый волк, только не злой и не страшный (не поймите меня неправильно, он стабильно каждый месяц ест людей), а такой фанат Рэймонда Чендлера, brooding, дарк и иже с ним. Бог умерррр, повторяет он, умер боггггг. Ну и ещё он влепляет французские выражения то там то тут, и ссылки на всяко-разных авторов, и все мы наверное чувствуем свое ничтожество перед двухсотлетним интеллектом и равнодушием. Как-то так.
Потом там ещё будут роковые женщины, и не очень роковые женщины, и слово cunt будет сказано в таком количестве, что начинаешь беспокоиться за автора. Причем, кстати, слово говорят все кому не лень, женщины включительно, я не знаю даже. Это брутально и мужественно наверное, и вообще стилистика.
В общем, все это упражнение в жанрах и слово-макраме происходит порядка 70% книги, и я искренне хочу верить, что все это было ради концовки.
Потому что, откровенно говоря, концовка это единственная правильная вещь в красиво написанном, но как-то не слишком наполненном повествовании. Концовка завершает сюжетную линию. Концовка трактует название. Концовка издевается над стандартными стереотипными концовками. В общем, красота, да и только.
А вот серединка как-то не очень. Серединку хотелось вкуснее.