(no subject)
Пизда рулю. Да ну вот пришла смерть моей любимой нямочки. Фотомашина погибла мучительной смертью с заклинившей шторкой в горле. Сначала меня это люто и неистово бесило,но потом я смерился с этой мыслью. И теперь рисую всем в контакте пальцем графити на стене, их портреты фас и анфас
Еще я потихоньку собираю вещи ибо хочу поехать жить отдельно на хату в беляево. Так как на самом деле все мне приелось и я страдаю синдромом краба. Я сам и не заметил как запил виски и стал тусоваться позабыв свою золотую жилу, упустив из рук главный нерв. В беляево настолько нечего делать, что ,наконец, мой режим нормализуется, я смогу читать книжки и уйти от контактов с внешней средой.
Последнее время временами стал вскакивать в пять утра и бродить по району. Все как будто стерилизованное холодом. Тишина стоит и мороз жуткий. Я вспоминаю сцены из фильмов и книг, где разные замороченные чуваки сидят в одиночестве на лавках,в тайных излюбленных местах, крышах домов и что то пишут,сочиняюи и размышляют. Это все гон из серии прошаренных лысых дизайнеров с трехдневной щетиной в свитерах с высоким горлом, и романтических говнореперов, ибо в такой мрак будь то минус три или минус 20 или даже плюс особо ничего не написать и не придумать. Жепка черех штаны ,подштанники и семейники покрывается инием, и мороз гонит вперед. Эта тема мне близка, летом помню раньше,любил купить себе какой-нибуть синьки и пачку сигарет, забраться на конструкции повыше на стройке, где любит надуваться молодеж, потом кое как спускаясь вниз. Но вот только все равно выпиваешь пойло, скуриваешь пару сигарет, понимаешь ,что ты в какой то заднице, опьянел , ничерта не написал от дыма воротит, а спускаться уже как то никак, поэтому все эти уголки и места ,не верю я в их творческую силу. Хотя возможно просто это я такое говно. К чему я это все написал? Не знаю... жопу короче берегите, не сидите на холодном, еще детей рожать
Еще я потихоньку собираю вещи ибо хочу поехать жить отдельно на хату в беляево. Так как на самом деле все мне приелось и я страдаю синдромом краба. Я сам и не заметил как запил виски и стал тусоваться позабыв свою золотую жилу, упустив из рук главный нерв. В беляево настолько нечего делать, что ,наконец, мой режим нормализуется, я смогу читать книжки и уйти от контактов с внешней средой.
Последнее время временами стал вскакивать в пять утра и бродить по району. Все как будто стерилизованное холодом. Тишина стоит и мороз жуткий. Я вспоминаю сцены из фильмов и книг, где разные замороченные чуваки сидят в одиночестве на лавках,в тайных излюбленных местах, крышах домов и что то пишут,сочиняюи и размышляют. Это все гон из серии прошаренных лысых дизайнеров с трехдневной щетиной в свитерах с высоким горлом, и романтических говнореперов, ибо в такой мрак будь то минус три или минус 20 или даже плюс особо ничего не написать и не придумать. Жепка черех штаны ,подштанники и семейники покрывается инием, и мороз гонит вперед. Эта тема мне близка, летом помню раньше,любил купить себе какой-нибуть синьки и пачку сигарет, забраться на конструкции повыше на стройке, где любит надуваться молодеж, потом кое как спускаясь вниз. Но вот только все равно выпиваешь пойло, скуриваешь пару сигарет, понимаешь ,что ты в какой то заднице, опьянел , ничерта не написал от дыма воротит, а спускаться уже как то никак, поэтому все эти уголки и места ,не верю я в их творческую силу. Хотя возможно просто это я такое говно. К чему я это все написал? Не знаю... жопу короче берегите, не сидите на холодном, еще детей рожать