(no subject)
Вдруг срывается наощупь ощущенье дома,
каждый кадр, угол, книга, люди, ноты - все знакомо,
голоса звенят невнятно, невесомо.
Острота угла второй посередине парты,
по карнизу - остывающая поступь марта,
много месяцев проходт мимо наших окон
в танце белом, безрассудном, недалеком.
И чем дальше, тем отчетлвей усмешка мая
не красивая, не страшная,не злая...
год от года снег все незаметней тает
только каждый раз, срываясь, тянет что-то
будто сон об ощущении полета,
ощущении открытых окон в лето,
подоконников, что солнцем так нагреты,
ощущении, что жили долго где-то.
Там наполнен тонкий воздух голосами детства,
чтоб вернуться хороши любые средства,
двадцать пятый кабинет, вторая парта,
снова застывает за окном дыханье марта,
снова укоряет низкий голос - "Анна"
все случилось слишком быстро, слишком рано,
год прошел оторопело, деревянно,
все случилось слишком быстро.
Слишком странно
что по вторникам не видим, как светает небо,
что холодного на завтрак чая нет и хлеба,
не остаться до рассвета в гулком зале,
все так быстро, мы ведь этого не ждали.
Я не прячу больше книги на колени,
и длинее от ограды стали тени.
Все возможное, что было нужно, мы успели,
только, все же, несравнимо меньше,чем хотели.